Revista Literaria Bierzo Satrapático

¡¡¡Lo último en publicarse!!! (¡joder, que vagos somos!)

2011-02-01T00:02:00.000-08:00

Masa, ¡¡DESPIERTA YA!!
La respuesta es el Voto en Blanco (publicado el 27/01/2011) Descárgalo en PDF

Nuestra Literatura (salida de las entrañas del Bierzo)

2011-02-01T00:01:00.000-08:00

Poesía

...Libro de Poesía Aturdida por Losán Marmar Descárgalo en PDF
El Genotipo de un Adiós
Desvarío-o-Luz
Espíritu Mudable
Niño Tormento
Precios Competitivos
Sin Crédito ni Fondo
Veneno

Cuento

El Quinto Milagro (demostrado) de Genarín Descárgalo en PDF
Preludio Descárgalo en PDF
Gemelas Bolas de Cristal Descárgalo en PDF
Muy Lejos de las Arenas Descárgalo en PDF

Novela

Reykjavik en flor

Reykjavik en flor desde la perspectiva de El Vicecurador Pipuleschi

Donde adquirir Reykjavik en flor

Descargate los primeros capítulos de la novela.

Teatro

La Misma Piedra

Descargate el primer acto.

Textos de combate a cargo de la mutación cáustica advenida a partir de la ósmosis con la realidad de Sexto 'S d'T, es decir, Sevillanovich d'Bierzovski

Masa, ¡¡DESPIERTA YA!!
La respuesta es el Voto en Blanco Descárgalo en PDF

Poesía Punzante
Risión Nacional en Cinco Movimientos

Terapias de Soledad (por algún sitio hay que reventar)
Apología del Fin (Altruismo Sincero)
Máscaras Fuera (Agrio escrito sobre Cárceles Intangibles)

A las afueras de los esponjosos muros de la Satrapía Berciana

Ecología

Energía Eólica (o cuando una buena idea se convierte en una miseria.)

Qué Saben Ustedes Sobre Energía Eólica (by Rafa)
Acta Fundacional Plataforma de Gistredo
Manifiesto del Colectivo Tambarón
Vivir del Viento, la última novela de Alberto Vázquez Figueroa (Muy interesante)
Molinos a degüello (o sobre como transformar una buena idea en el cerdor absoluto.)
Los colegas de la Plataforma de Gistredo. En la lucha por lo NUESTRO.

Mafia Autóctona

El Secuestro de la Minería

La Marcha de los Últimos Románticos (o sobre como estos mafiosos nos dan por el culo a todos... nos guste más, o menos)

Putas Injusticias

¡Vergüenza Española, y ole!

Holocausto Palestino (a cargo de Israel)

Cositas muy muy interesantes encontradas por ahí.

Artículos
Los Amos del Mundo por Perez Reverte
La Revolución Islandesa (o el espejo en el que deberíamos mirarnos.)
Permitidme Tutearos, Imbéciles por Perez Reverte
Los Amos del Mundo por Perez Reverte
A cerca del Modus Operandi de nuestros amos.

Miscelánea
No le digas a mamá que trabajo en bolsa.
¡Indígnate, carallo!

Libros recomendados
Lo que hay que tragar
Un buen libro que pone de manifiesto como somos manipulados, esta vez desde el punto de vista de la alimentación. Si eres una unidad de consumo que en ocasiones se despierta de su sueño perfecto de centro comercial, quizás deberías leerlo.

Masa, ¡¡DESPIERTA YA!! (Sevillanovich d'Bierzovski)

2011-01-26T01:24:00.000-08:00

La respuesta es el Voto en Blanco

La verdad es que si uno echa la mirada atrás y repara en todo lo que ha sucedido desde la llegada de la crisis, incluso bastante antes, a pesar de la venda que en general llevábamos inconscientemente en los ojos, no queda más remedio que hacer apología del voto en blanco, pero además furibunda, entre familia y amigos, y entre quienes nos encontremos por delante, y no dejar de votar en blanco (sobre sin papeleta), en cualquier tipo de elección que se vaya a producir en el futuro, y así continuamente hasta que, lo primero, se cambie la ley electoral española actual, anacrónica y estúpida, donde solo la endogamia de los partidos mayoritarios y los nacionalismos arcaicos a través de las listas cerradas salen beneficiados, desde luego, nosotros los currantes no. No dejar de votar en blanco hasta que la corrupción política sea desterrada de este país de boina, botijo y pandereta, donde nos pasamos los días pidiendo perdón por existir (virgensita, que me quede como estoy). No dejar de votar en blanco hasta que los poderes fácticos, digamos, la banca (Banco de Santander, BBVA, etc), las multinacionales y otras mierdas capitalistas, dejen de financiar las campañas electorales de nuestros políticos y de intervenir de esta manera en el futuro de todos a su conveniencia… claro, así van a ser independientes nuestros gobernantes, aún no se les ha escuchado a ninguno de ellos decir nada acerca de que la banca le esté robando sus viviendas a la gente que por alguna desgracia no puede asumir el pago de la deuda… y mientras, Botín fardando en la formula uno al lado del súper español Fernando Alonso que no tributa con el estado español como cualquiera de nosotros… pan y circo, o más bien motor y futbol, porque a estas alturas hay gente que no tiene pan que llevarse a la boca, ni techo bajo el que cobijarse porque ladrones de alto standing, de los cuales, a algunos admiramos, se lo guardan para sí, o directamente nos lo roban.
¿En las próximas elecciones qué pasará? Pues que todos los tontos iremos a votar en masa en contra del que esté gobernando en ese momento para que ocupe su puesto la misma basura con distinta cara… por dignidad, por amor propio, por toda la gente que conocemos que las está pasando putísimas, porque la crisis de la especulación (inmobiliaria, bursátil, alimentaria, energética) creada por los ricos y sus lobbies (de mierda), la estamos pagando los currantes, por cuenta ajena y autónomos, y por más cosas de las que ahora no me acuerdo… por favor, no te quedes en casa, porque dirán que eres un vago, un apático, que no tienes principios; vete y vota en blanco, hazlo por ti y sobre todo hazlo por el futuro en cualquiera de las formas que lo quieras contemplar, vota en blanco, y que dejen de alimentarse de nuestro esfuerzo todos estos crápulas, políticos profesionales, criados y educados en la política desde su más tierna infancia y que no saben lo que es realmente batirse el cobre en la calle como tú y yo sí sabemos, releguemos al ostracismo a esta casta de políticos profesionales que nadan a su antojo en la corruptela, los cuales tienen como única meta vivir de nuestro esfuerzo, autoprotegerse independientemente del partido político al que pertenezcan y descojonarse de nosotros cada vez que nos estrechan la mano en un mitin.
La apología del voto en blanco es una forma de revolución para una forma de dictadura con piel de democracia, donde es evidente, que ni ZP ni Mariano el Rajao, ni ningún otro se merecen nuestro apoyo en forma de voto; sin embargo el voto es muy importante y le ha costado mucho conseguirlo a nuestros abuelos y a nuestros padres, por eso, el voto en blanco debería ser la respuesta a todas sus infamias… o por lo menos habría que intentarlo, ver qué sucedería… ya que, ¿qué pasaría al día siguiente de las elecciones si hubiera un setenta o un ochenta por ciento, o más, de votos en blanco? Joder, sería una puta debacle para esta chusma política de la que los ciudadanos podríamos beneficiarnos para lograr una auténtica y verdadera democracia, o joder, al menos intentar un cambio… ole los cojones de los tunecinos y ahora de los egipcios.
Y que conste, no se trata de derechas o izquierdas, todos vamos en el mismo barco de mierda donde la cubierta rechina y se rompe prácticamente a cada paso.
La abstención no es la respuesta hermanos, pues en realidad ésta juega en nuestra contra y a su favor, quizás la respuesta sea el voto en blanco hasta forzar auténticos cambios, y si esto no funciona tampoco, habrá que apagar el televisor e ir pensando en salir a las calles.
P.D. Voto en blanco en España
Según la Ley Orgánica 5/1985, de 19 de junio, del Régimen Electoral General, en su artículo 96, punto 5: "Se considera voto en blanco, pero válido, el sobre que no contenga papeleta y, además, en las elecciones para el Senado, las papeletas que no contengan indicación a favor de ninguno de los candidatos".

Si queréis saber más sobre el voto en blanco:
Falsedades en torno al Voto en Blanco

Política para tontos: El falso mito de los votos blancos

Intentar deshaceros de todo lo que os mantiene mudos

¡Vergüenza Española, y ole!

2010-11-14T09:39:00.000-08:00

El otro día me trajeron un televisor, y tras varios días sin haber visto un solo fotograma de la actualidad, a parte de la inmundicias típicas, como por ejemplo los políticos que nos gobiernan y que tratan de gobernarnos, la especulación, la corrupción, y nuestra propia apatía, lo que más me impactó fue, es, y creo que seguirá siendo durante mucho tiempo, las barbaridades que los gobernantes de Marruecos, de España y de Francia están haciendo con el pueblo Saharaui, y como además España, tras haber abandonado a este pueblo, desde hace unos cuantos años hasta hoy, no hace otra cosa que lavarse las manos, como si por ejemplo el pueblo saharaui hubiera sido como Andalucía, Galicia, Cataluña o cualquier otra comunidad autónoma, y el resto del estado la hubiera dejado abandonada a su suerte ante cualquier tipo de revés, una puta vergüenza, vamos. Desde El Bierzo Satrapático apoyamos la causa Saharaui al igual que apoyamos la Palestina, o la de la plataforma de Gistredo, o a los Mineros, entre otros, porque estamos hasta los huevos de las injusticias, y sobre todo de los que las promueven por acción, obra y omisión. Y finalmente mi pregunta es, ¿Cuándo pensará actuar diplomáticamente con la contundencia debida el Estado Español? ¿Están esperando a que hayan exterminado a todos los saharauis?

Una pincelada sobre la historia del Sahara
Vídeos del ataque del ejército marroquí al campamento saharaui

La Marcha de los Últimos Románticos

2010-09-26T08:06:00.000-07:00

Uno, desde su habitual posición privilegiada de esclavo moderno se cree por encima de gente que ha optado por no estudiar y vivir de la tierra como hacen agricultores, ganaderos o mineros, entre otros; pero andar con tiento esclavos modernos, porque llegará el día en el que el sector primario volverá por sus fueros. Esto viene a colación de las bullas que he tenido últimamente con otros esclavos modernos como yo que no saben hacer la O con un canuto con sus propias manos, acerca de mi defensa encarnizada de los Mineros y de la lucha en la que andan envueltos en el último mes y la pesadilla de la que no dan salido desde hace varios años, desde que unos empresarios miserables y los lacayos que comen de sus manos los tienen secuestrados y con las manos atadas a la espalda. A todo esto se le unen las opiniones de pobres miserables que abogan por mundos más competitivos en donde el carbón Español parece que no merece la pena porque lo sacan personas que ganan un jornal digno… bueno, digamos adecuado; desde luego no las cantidades que la ignorancia les achaca, pero sí bastante más que los ridículos salarios que ganan los mineros de Ucrania o de Sudafrica, entre otros lugares donde la inversión en seguridad de las minas no es el punto prioritario a cubrir. Fue entonces cuando comencé a preguntarme: ¿por qué esta peña critica a los Mineros si ni siquiera saben cuánto ganan, ni en qué condiciones trabajan, ni el esfuerzo que les cuesta, ni la salud que en el agujero se dejan? Fustigado por el Sátrapa y acuciado por el Vicecurador, ambos dos me espoleaban para que "saliera de la sombra de una puta vez, que ya hay motivos, hermano", me decían los dos al calor del orujo a la doble hierba, y pensando pensando, tanto ellos como yo, al mismo tiempo llegamos a una conclusión, yo diría que inequívoca, la cual paso a exponer a continuación. Todos esos esclavos modernos, con o sin estudios superiores le tienen envidia a los Mineros y a otros como ellos que tienen lo que hay que tener, que son dos pelotas, para defender lo suyo y lo de los demás. Resulta que los mineros no solo luchan por cobrar el dinero correspondiente a dos meses de duro trabajo… ojo, que los mineros no se pasan el día delante de un ordenador conectado a internet ocho horas al día, no, que va, resulta que los tíos se meten en agujeros de entre quinientos y mil metros para sacar el carbón gracias al cual se carga tu ordenador o tú teléfono móvil; pues eso, lo tíos además luchan por la vida de sus pueblos o villas, porque funcionen los bares y las tiendas, y la economía de mercado siga marchando como estamos acostumbrados a verla, custodia y salvaguardia de nuestros sueños tintados de coches alemanes de alta gama. Los esclavos modernos le tienen envidia a los Mineros y a otros como ellos porque son capaces de enfrentarse a la maquinaria de la especulación, la injusticia y la corrupción manifiesta de las instituciones, cosa que a ellos ni se les ocurriría, porque si cada uno de esos esclavos de oficina, proletariado en silla de ruedas, hubiera luchado por defender sus derechos cuando tuvo ocasión, el conjunto de los trabajadores no habríamos perdido en un par de décadas la mayoría de los derechos que a nuestros antepasados tanto les costó ganar. Ahora los Mineros, tras ser ignoradas las vejaciones perpetradas hacia ellos por los dos empresarios mayoritarios, a la par que mafiosos, del carbón, decidieron, tras mucho aguantar, pasar a la acción de la única forma que tenían para hacerse oír: encierros a setecientos metros, inténtalo tú, amigo esclavo moderno; o huelgas de hambre, eso ni lo intentes, porque basta que te quiten la consola un par de horas para que te eches a llorar; o cortando las vías de comunicación que pasaban por nuestros villorrios salpicados de antracita, amigo esclavo moderno, tú no eres capaz ni a salir de tu casa para protestar por lo que te pertenece, no digamos cortar una autovía. Fue ahí, cuando comenzaron a liarla, cuando todo quisqui se percató de que había un par de empresarios que no pagaban a sus trabajadores, y que si por si eso fuera poco, los iban a dejar sin trabajo basándose en estúpidas normas antisociales asentadas en la competitividad desigual y la dichosa economía de mercado que tanto alborozo a traído a nuestras insustanciales existencias, en especial a las de los africanos, desde que ésta se hizo dueña de nuestros anhelos. ¿No son motivos más que suficientes? ¿Qué haríamos los demás en su lugar? ¿Nos dejaríamos arrebatar todo sin pestañear? ¿Estaríamos dispuestos a trabajar de sol a sol por un bol de arroz? En china lo hacen, joder, y son competitivos allí los chinos.
Hoy, mientras veía desde un puente avanzar a todos esos mineros con el telón de fondo que era el Bierzo, hubiera llorado si no fuera porque estoy incapacitado para ello. La serpiente de escamas azules que marchaba desigual pero unida me apretaba el corazón como pocas cosas que no fueran una mujer lo habían hecho hasta ahora. Gente de los alrededores salía a recibirlos, a animarlos y a aplaudirlos, ellos simplemente caminaban y saludaban con la humildad que produce la hombría exaltada por la lucha y la justicia de sus demandas. Tras acompañarlos hasta cerca de Torre del Bierzo, di la vuelta para volver a Bembibre. La serpiente continuaba su camino hacia León, y yo caminaba en sentido contrario mientras saludaba a algunas de sus escamas, hasta que pasó la ambulancia y el coche de la Guardia Civil que cerraban la más santa de las procesiones. El murmullo desesperado de sus voces se iba alejando poco a poco, hasta que tras una curva se perdió del todo, fue entonces cuando se abrió ante mí un valle solitario de minas y escombreras que tozudas se empeñaban en mantener a raya al siempre mal tratado por los mismos que no pagan las nóminas, bosque berciano.

Y para que os enteréis un poco, nuestras centrales térmicas consumen mayoritariamente carbón de Ucrania y Sudáfrica, entre otros adalides de la seguridad laboral y los sueldos justos, leer y decirme, ¿a caso es esto ético? ¿es esta la competitividad que se espera de nuestro país, y en este caso de nuestro carbón? Yo personalmente paso de ver a ninguno de mis hermanos o amigo muertos, y me cago en la competitividad desigual.
Solo tienes que escribir en google: minas ucrania
Solo tienes que escribir en google:minas sudafrica de carbón
Ucrania: Salud lboral del sector minero

El Secuestro de la Minería

2010-02-18T23:28:00.000-08:00

En estos días de lucha minera, donde estos hombres valerosos son ninguneados por dos empresarios del Bierzo sin escrúpulos, véase: Victorino Alonso y Manuel Viloria Lamelas, aparte de por la administración pública y la Junta de León y Castilla, que permiten que estos empresarios, que más bien podrían denominarse especuladores, ya que son como parásitos, solo chupan de la sociedad berciana aportando a ésta más bien nada, campen a sus anchas apoderándose de un recurso natural estratégico de primer orden como es el carbón, que a todas luces debería estar en manos del estado y no en manos de "empresarios" desprovistos de cultura y sin escrúpulos, siempre tras el objetivo prioritario de beneficio exagerado, incluso a costa de los ajenos.
Desde aquí, el Bierzo Satrapático, nuestro apoyo a los mineros en general, pero en particular a los del Bierzo, que son quienes han levantado esta tierra con el sudor de su frente, a pesar de que muchos envidiosos les den las espalda a estas alturas de la vida. Todos somos hijos, hermanos o amigos de algún minero, y por ello debemos estar a su lado siempre, aunque solo sea por la deuda moral que tenemos contraída con ellos desde hace muchas décadas.

...y si queréis saber más acerca de estos dos valedores bercianos, aquí tenéis unas cuantas reseñas de cómo se las gastan cuando hay pasta de por medio. Leer y llorar...
Alonso no paga las nóminas pese a disponer de 137 millones en ayudas (Diario de León.es)
Lamelas y Victorino: Vitoreados por fuera, silbados por dentro (el soplon.net)
La polémica entre Victorino Alonso y Juan Carlos Mestre, el poeta contra el empresario carbonero (elcomentario.tv)
Mestre no compartirá con Victorino Alonso los premios de la Casa de León (elmundo.es)
Torre contra empresarios morosos (Diario de León.es)
Victorino Alonso: mafia y gran empresa. (Gran artículo)
Victorino Alonso para noveles. (Gran artículo, y algunos otros también esclarecedores)
Documental online de TVE. Pa'flipar.
Mafia S.A.
...y hay y habrá muchas más, ellos, son así, en especial el tío Victorino, un filón...

La Misma Piedra; donde el teatro del absurdo es la única luz.

2009-08-27T00:14:00.000-07:00

CONTRA PORTADA
Esta contraportada podría ser una novela en sí misma, pero dado que a todos nos ha sido concedido un tiempo finito de existencia atacaré directamente a la esencia de esta obra de Teatro, la cual se haya tras la inconfundible estela de aquellos maestros como Alfred Jarris, Eugene Ionesco, Samuel Bequett, o Albert Boadella, donde el humor del absurdo cobra la amplitud de lo universal que todo lo puede y que a todos convence, donde todo adquiere un cariz tan irracional y paradójico que nos lleva irremediablemente a la verdad absoluta en toda su amplitud. Cerrar los ojos y cometer una y otra vez, sin fin, los mismos errores, forma parte de nuestra naturaleza de depredadores guiados por un instinto de hambre perpetua.

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Reykjavik en flor (la Novela epicosideralberciana)

2009-08-06T05:29:00.000-07:00

Un joven de veinticuatro años se encuentra desesperado y apenas atisba soluciones a los acuciantes problemas que lo atosigan desde que finalizara sus estudios universitarios, como es el de hallarse viviendo en un hostal desde su llegada a Madrid porque el hecho de encontrar un techo digno que lo cobije a un precio razonable se presenta como un propósito imposible de realizar; o el tener que aguantar un trabajo de oficina mal pagado y con horario de salida indefinido, a lo cual se le añade la enfermiza obsesión que causa una pérdida, la de haber sido abandonado por el amor de su vida, lo cual, unido a lo soledad del excentricismo lo mantiene en el alambre de la desesperación, entre la duda de continuar viviendo o de abandonar en la salida más próxima. Desamparado de esa manera en medio de una ciudad que no ha sido capaz a mostrarle su cara más amable, se ve repentinamente golpeado por una enfermedad de origen extraordinario que lo obligará a cambiar de aires hacia un lugar donde la frontera entre lo real y lo imaginario ha sido borrada adrede, no se sabe si por el autor o por los propios personajes habitantes de aquellos lares.

A caballo entre el realismo sin tapujos, el realismo mágico, el surrealismo, y la extravagancia en ocasiones desbordante, Sexto 'S. d'T. en su primera novela, salpimentada de humor hasta en los momentos más trágicos, ataca puntos clave de la sociedad de la apariencia del siglo XXI como son el farisaísmo alrededor del consumo de drogas, la explotación de los trabajadores y de los recursos naturales, la esclavitud, la ecología, el consumismo idiotizado, la soledad de las grandes urbes, la supervivencia, el sexo, y entre un más abundante etcétera, el amor desorbitado por el género femenino, por la amistad y por la vida y sus componentes orgánicos de origen no humano. En definitiva, una obra de clasificación por inventar, pero ante todo, un canto en tono poético al inconformismo circular no apto para todos los públicos, con verdades que escuecen cual sal en la llaga pero con la capacidad de hacer reflexionar al lector e incluso de curar algunas de sus heridas.

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Compra Reykjavik en flor

Cuentos de Sexto 'S d'T

2008-12-28T00:45:00.000-08:00

El Quinto Milagro (demostrado) de Genarín

El día nueve de Abril del dos mil siete la situación ya había comenzado a tomar tintes dramáticos. Aunque pudiera parecer que en realidad se trataba de una chorrada, dada la situación en la que me encontraba no era así...
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Preludio

Un día más se encontraba al borde del agujero más profundo, y la cuenta a tras continuaba en espera de una prejubilación merecida que dejara de lado la humillación perpetua a la que el bicéfalo patrón de la mayoría de las minas de la comarca los sometía a él y a los demás continuamente. Estar metido durante ocho horas en aquellas galerías minerales a dos mil metros de profundidad ya era de por sí duro y agobiante...
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Gemelas Bolas de Cristal

Mientras le daba una moneda suelta, en los ojos azul desgastado de aquél mendigo que murmuraba frases incoherentes a cerca de un risueño pasado en París...
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Muy Lejos de las Arenas

Ante los títulos de crédito de aquella película que me había catapultado durante dos horas a los fértiles y espléndidos parajes del norte de España, lugar soñado miles de veces por nosotros...
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Holocausto Palestino (a cargo de Israel)

2008-11-20T02:13:00.000-08:00

Resulta inevitable, a poca conciencia que se tenga, situarse al lado del pueblo palestino, el cual, como en su día lo fue el pueblo Judío, está siendo exterminado sin conciencia y con el beneplácito de la ONU y del resto de países del planeta por los mismos que un día se salvaron de las garras de Hitler, lo cual no deja de ser una paradoja de esas que hacen llorar. Responder a cuatro terroristas indeseables que disparan petardos caseros con fugo de misiles guiados por láser, tanques de última generación y aparatos volantes define a las claras lo que es la filosofía Judía desde que éstos existen, la de afrontar la vida gracias a la guerra.

El nacimiento de Israel y su expansión

El Vicecurador Pipuleschi

2008-01-29T23:57:00.000-08:00

De la mano del Vicecurador Delegado del Bierzo Alto Pipuleschi, nos llegan unas radiografías tomadas de su cerebro tras un pequeño chute de Reykjavik en flor.

Pipuleschi es parte de la familia satrapática desde que fuera adoptado tras caer como tantos otros, fruto de la madurez, del árbol filosofal del arte de la vida, su adopción fue decidida a dedo por el Sátrapa Sexto tras ver como se trasformaba en serpiente en el justo momento de su contacto con el suelo.

Es de todos sabido que Pipuleschi, al igual que Berlín o el propio Sexto, siempre ha tenido problemas con la autoridad, de ahí esta radiografía sacada de su mente obscura hecha con nuestro Radiografiador de Neuras, cuya más profunda inspiración ha sido suministrada desde las páginas de Reykjavik el Flor.

Según fuentes cercanas a nosotros, al parecer no hay principio sin fin, desde la voz multilaríngica de la Satrapía Berciana cuestionamos esa premisa porque sí, porque está en nuestra afán cuestionarlo todo, comenzando por nuestra propia existencia, y porque además disfrutamos llevando la contraria, a parte, el refranero popular siempre generó en nosotros unos sarpullidos bastante desagradables. ¡¡¡¡Buaggggggggg!!!!!

Berlín Hinterweltler, personaje berciano donde los hubiere o los haya habido si es que no los hubo, que todos pensamos que sí, y su réquiem por un chubasquero.

Subliminal-erótica-visión
de Reykjavik en flor. Tras horas y horas de discusiones encerrados entre unas paredes que nos miraban de reojo, los altos cargos de la Satrapía Berciana hemos llegado al consenso absulto he irrefutable, en lo que a las propiedades terapéuticas de unas buenas nalgas aterciopeladas (femeninas) se refiere, instituyendo de facto, el 25 de Phalle, como el día de la Binalga Salvadora.

¿Qué saben ustedes de energía eólica?

2008-01-16T08:04:00.000-08:00

Consultando a expertos en energía eólica independientes de los intereses comerciales y económicos establecidos se llega perder la fe en las panaceas tecnológico-ecológicas que prometen salvarnos de la contaminación atmosférica, del agotamiento de materias primas y de otros cuantos anticipos de un final apocalíptico. Examinemos los molinos generadores de energía eléctrica a través del viento:
a) Estos molinos no empiezan a rendir de manera apreciable antes de los 16 Kilómetros por hora.
b) Entre 75 y 80 Km/hora hay que inmovilizarlos debido al momento mecánico que crean las aspas en movimiento, que puede deteriorar notablemente su anclaje e incluso echarlos abajo. Un sistema de molino individual como es le habitual no permite muchas mejoras en ese sentido.
c) El diseño de las aspas es francamente malo, tan solo se aprovecha un 8% de la superficie del círculo total abarcado por las aspas (3 aspas).
d) El aprovechamiento energético lejos de tener un aprovechamiento alternativo, va a alimentar las redes eléctricas convencionales, con sus inconvenientes de pérdidas importantes en el transporte, refuerzo de la sobrecarga en ciertos momentos e incapacidad de aliviar la saturación en otros. Ya se cuidan muy mucho las compañías eléctricas de evitar suministros alternativos e independientes de sus redes, todo ciudadano debe ser cautivo de suministros de agua, gas, electricidad, telefonía y comunicaciones, entre otros, facilitados (o suprimidos) por potentes compañías fuera del alcance de su intervención, vivimos en un mundo encadenados a una peligrosa y sutil esclavitud y no nos enteramos.
e) Importantes recursos financieros de la UE son aprovechados por las compañías eléctricas para financiar el timo de los molinos, lo no financiado por dichos fondos lo paga directamente el abonado en su recibo mensual o bimensual, es lo que constituye un temerario riesgo empresarial para usar un lenguaje de economía liberal; los más fabulosos métodos de timo bien representados en aquella inolvidable película de Tony Leblanc y Mariano Ozores " Los tramposos" allá por los años cincuenta quedan ampliamente superados con el timo del molino.
f) Claro que como el asunto no es una película de buenos y malos, están los particulares que por veinte duros ceden terrenos para que sus majestades las compañías eléctricas instalen molinos adefesios en terrenos de su propiedad. Si no lo creen dense una vuelta por una de las últimas sierras pobres pero bellísimas de Castilla: la Sierra de Ávila; con sus diversos términos municipales: Balbarda, Oco, Sanchicorto, Sanchireja y otros etcéteras, y comprobarán como todos los antiguos labradores y sobre todo sus hijos, convenientemente extinguido el amor a la tierra, se ofrecen alegremente a ofrendar sus tierras para su majestad el adefesio molinero por tres cochinas pesetas. Ya dije en otro escrito que hay gente que por veinte duros recorre el mundo y que los gallegos son especialmente sospechosos de esta tentación sin encanto, pero por favor no me pongan esta debilidad como ejemplo de virtud democrática a respetar.
g) No se trata claro está que la energía eólica no sea una verdadera alternativa y que no haya auténticos y admirables aprovechamientos de dicha energía, pero obviamente al no estar en la línea de los intereses dominantes de las grandes compañías, al carecer los grupos ecologistas alternativos de ganas de conocer a fondo el tema y al disipar sus energías en meras declaraciones retóricas en mesas, conferencias, declaraciones políticas meramente testimoniales y algaradas más o menos efectivas, no es posible conocer a fondo el problema de la energía eólica y difundir el conocimiento de sus aprovechamientos verdaderamente alternativos, prolegómeno esencial para una actuación y reivindicación coherente.
h) Cualquier persona mínimamente informada sobre energía eólica sabe que el lugar más privilegiado de Europa en vientos aprovechables es la península de Jutlandia; España por el contrario no dispone de ese privilegio de la naturaleza, salvo en contadísimos lugares. Y en cuanto al encanto paisajístico de los horribles molinos de viento, alguno sería capaz de decir que sobre gustos no hay nada escrito, pero a este respecto cabe negar la mayor; el gran escritor Don Benito Perez Galdós dijo algo importantísimo sobre el gusto en sus Episodios Nacionales: “ hay gustos que merecen palos”. Por lo tanto no se esgrima aquello de “diez mil moscas no pueden equivocarse”, ¡coma mierda!.
g) Aun a sabiendas de que se trata de un brindis al sol que nadie estimará en su debido valor, invítase a aquellos interesados por el conocimiento más que por la agitación partidaria o politiquil, a visitar y admirar la central eólica foto-voltaica de Torrecampo, sita en el Valle de los Pedroches en la provincia de Córdoba, construida por D. Juan Prada en colaboración con catedráticos de la Escuelade Ingenieros Industriales de Madrid. Los molinos lejos de estar aislados forman un compacto kit que permite el aprovechamiento desde 5 hasta 100 Km/hora, con rendimientos francamente buenos debido a las ocho aspas usadas en lugar de las tres convencionales; la electricidad generada se conserva en acumuladores que permiten un uso independiente de las redes eléctricas convencionales de cuya potencia puede dar idea las aplicaciones de la central. Obviamente las compañías eléctricas preferirían dinamitar Torrecampo antes de que se difundiera un poco todo este asunto, y los buenos de los ecologistas mientras tanto sin enterase.
i) La primera responsabilidad es enterarse en lo posible de las cosas, porque de lo contrario surgen las sombras fantasmales que se toman por verdades inmutables, como por ejemplo: los molinos adefesios son una alternativa a la producción convencional de las compañías eléctricas.
Para cuantos detalles técnicos, visita de la central eólica de Torrecampos u otras cuestiones eólico-voltaicas que se desee, me comprometo a poner a cualquiera que lo solicite en contacto con verdaderos expertos.
Con Dios señores
Rafa
P.D. No es muy caritativo eso de publicar listas inquisitoriales de herejes a chamuscar. Paco Ascón – no sabía que el padrino de una especie de clan Corleone - fue un verdadero amigo de Pepe de Barrio, no un buitre a la espera de no se que herencias de fama y prestigio, que por otra parte Pepe despreció siempre.

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Muy Lejos de las Arenas

2008-01-10T00:30:00.000-08:00

Ante los títulos de crédito de aquella película que me había catapultado durante dos horas a los fértiles y espléndidos parajes del norte de España, lugar soñado miles de veces por nosotros, me había quedado petrificada con la historia que de semejante forma nos había sido narrada, a la par que enamorada de aquel caballero andante del siglo XIV que tan valientemente se había batido por un amor imposible y por su honor en medio de unos días de lucha continua entre culturas y entre personas. Dibujadas a base de luces mágicas en el lienzo que habíamos colgado para dar comienzo a la breve rotura de las cadenas que nos imponía una rutina de arenas amarillas y sol incesante, aquellas imágenes de los montes cubiertos de algo tan lejano para mí como era la nieve, me habían transportado en un viaje inesperado en el tiempo y el espacio que me mantenía pegada contra la banqueta plegable que hacía las veces de butaca. Las altas montañas, los verdes prados, los ríos, el lago, los castillos, la gente; se trataban de lugares y personajes venidos hasta nosotros a través de un chorro de luz expulsado por una máquina insólita. Continuamos estupefactos allí sentados escuchando una música suntuosa y extraña mientras cientos de nombres que aparecían por la parte de abajo del lienzo ascendían parsimoniosos ante nuestros ojos como insinuándose para que nos atreviéramos a pronunciarlos. Se suponía que todo aquel torrente de alquimia había sido creado por las personas que se encontraban tras aquellos nombres y profesiones extrañas, ¿cómo podía ser eso posible? No estaba segura de que realmente aquello fuera obra del ser humano, pero si lo era quería enterarme de cómo sucedía, e incluso algún día participar en aquella creación que me había envuelto el corazón y la cabeza en un torbellino de imágenes, ideas, sensaciones y emociones de imposible explicación, sobre todo porque jamás había pensado que algo así pudiera existir. Finalmente, las letras desaparecieron dejando tras de sí un rumor de niños risueños; a mí sin embargo me dejaron muda. Aquella especie de cuento de caballeros medievales en una España en perpetuo conflicto nos había hecho pensar también en nuestro presente. Las luchas entre los poderosos por hacerse con las riquezas de otros o con sus tierras o su poder, todo aquello que había ocurrido estampado en el gran lienzo, todo, continuaba siendo igual.
Fuera, el sol seguía abrasando la arena, pero aquel día no nos importó, pues la sesión era doble y las imágenes mágicas nos seguirían protegiendo durante algunos días bajo aquella carpa improvisada en medio del Sahara.

por Sexto ‘Sevilla d’Teodora, a 27 de marzo del 2008

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Vivir del Viento

2008-01-02T23:53:00.000-08:00

Vivir del Viento, es una de las ultimas novelas de Alberto Vázquez Figueroa. Sobre ella comenta:
La producción de energía eólica cuesta nueve veces más cara que la normal. Según el Instituto de Desarrollo de la Energía, en España se produce un 5,6% de energía eólica mientras que se consume un 0,5% Además esa producción está fuertemente subvencionada por el Gobierno, es decir, está pagada por nosotros a precio de oro con la disculpa de que es una energía limpia, ecológica, etc. Al final, los contribuyentes estamos pagando unos kilovatios que no sirven para nada, ya que llegan a la red general no cuando se necesitan -que sería a las horas punta-, sino cuando se produce. Pero, curiosamente, 144 horas a la semana en las que el país no necesita energía los molinos la producen por un precio nueve veces superior, ya que la normal cuesta a dos pesetas y la eólica quince. La pregunta del millón es, ¿qué pasa con ese 5,1 que pagamos y que sobra? ¿Se tira? El problema de la energía es que no se puede acumular y hay que consumirla en ese momento, sino se pierde. En segundo lugar, las centrales térmicas tampoco pueden disminuir su producción apoyándose en la energía eólica, ya que ésta depende del viento y no siempre sopla. ¿De cuánto dinero estamos hablando? De ciento treinta mil millones de pesetas anuales de beneficio que cobran una serie de empresas por millones de kilovatios producidos y enviados a la red general que no se utilizan. Les pagamos por una factura donde no queda especificado ni el día ni la hora del envío.
¿Y quién se beneficia?
las eléctricas que todos conocemos. Esas empresas ganan un 36 por ciento limpio. Si solicitas una licencia para montar un parque eólico no te la van a dar. Sólo se les concede a ellos. Lo he comprobado. ¿Qué participación lleva la persona que otorga esas licencias? No me lo preguntes, pero hay una realidad y está ahí, en los datos del Gobierno. A pesar del alto coste y la baja rentabilidad, en tres años existirán mil ochocientas turbinas más con una inversión de mil millones de euros. Y para el año 2011 el Ejecutivo pretende aumentar la producción de un 5,6% a un 12% frente a un consumo real del 1 ó 2%.
En California existe una ley donde la electricidad producida allí no se puede vender a más de doscientos cincuenta euros/megavatio, pero la electricidad producida por energía eólica estaba también altamente subvencionada. Entonces Enron que dominaba el mercado eléctrico lo que hizo fue que, como no le interesaba vender energía en California, mandó la energía a Oregón y dijo que había carencia de energía -fueron los famosos apagones de California de hace unos años-. Se la enviaban a su propia empresa en Oregón, la pasaban por los parques eólicos de California y la volvían a vender diez veces más cara al consumidor. Enron construyó así un imperio basado sólo en el fraude eléctrico. Además era la empresa que más alto cotizaba en Bolsa, así que cuando esto se descubrió, la Bolsa se desplomó y por poco, toda la economía norteamericana se va al traste. Pues aquí, lo mismo. Existe una gran mentira que se está dejando crecer.

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MANIFIESTO DEL COLECTIVO TAMBARÓN

2008-01-02T00:30:00.000-08:00

PLATAFORMA PARA LA RACIONALIZACIÓN DE LA ENERGÍA EÓLICA EN LA MONTAÑA OCCIDENTAL LEONESA

La montaña occidental leonesa, con las comarcas de Laciana, Omaña, Babia, Luna y Alto Sil, alberga un conjunto de indudable valor ambiental: a la fauna y flora ricas y diversas —con especies en peligro de extinción o de escasos efectivos, como el oso y el urogallo— cabe sumar un patrimonio cultural excepcional y, sobre todo, un paisaje de alta calidad. En estas montañas, libres en gran parte de elementos artificiales, además de ser el soporte de los tradicionales aprovechamientos ganaderos y cinegéticos, se asiste a un incremento progresivo de actividades relacionadas con el turismo y el ocio. La práctica totalidad de este territorio posee alguna figura de protección (Lugar de Interés Comunitario -LIC-, Reserva de la Biosfera, Zona de Especial Protección para las Aves -ZEPA-, Espacio Natural Protegido...), por lo que formará parte de la Red Natura 2000, convirtiéndose así en un futuro receptor de inversiones europeas ligadas a la conservación de los recursos naturales.
Frente a esta políticas de protección europeas y autonómicas, en las que prima la conservación y el aprovechamiento sostenible de la fauna, la flora y el paisaje, han surgido numerosos proyectos de Parques Eólicos que pretenden sembrar de aerogeneradores de casi cien metros de altura las principales cumbres de la zona, con especial incidencia en los municipios de Murias de Paredes y Riello. La envergadura de los proyectos es tal que, de seguir adelante los planes previstos, pueden llegar a instalarse un mínimo de 320 molinos.
En ningún momento las autoridades ambientales han valorado el impacto conjunto de estas instalaciones, pues toda la iniciativa la han llevado hasta ahora las empresas promotoras. Bajo la promesa de unos ingresos a corto plazo y con una prácticamente nula creación de puestos de trabajo, la instalación de un Polígono Eólico conlleva la expropiación de los montes, aprovechados históricamente por los vecinos mediante la ganadería y la caza -actividades seriamente afectadas por los proyectos-, y la ejecución de numerosas pistas (más de 130 kilómetros), tendidos eléctricos y enormes aerogeneradores. Pero lo más grave es que supone hipotecar cualquier proyecto de desarrollo para los habitantes de la zona, que ven destruido su principal recurso a medio y largo plazo: el paisaje.
En estos momentos es posible disfrutar desde estas montañas de una vista libre de obstáculos; la calidad y escasez de este paisaje representa a medio y largo plazo un valor económico mucho mayor para los pueblos que la energía eólica. Desde la Unión Europea, altamente humanizada e industrializada, se está apostando progresivamente por el mantenimiento de estos paisajes mediante inversiones económicas que contribuyan a mejorar las condiciones de vida de sus habitantes, principales responsables de su mantenimiento.

Por todos estos motivos:
• Apoyamos la energía eólica como una energía limpia y realmente alternativa, integrada en una estrategia de sustitución de otras energías contaminantes. Pero, al igual que consideramos necesaria la instalación de infraestructuras eólicas en aquellos lugares donde se asegure su rentabilidad y la ausencia de impactos severos sobre el territorio, somos conscientes de que su ejecución en zonas de alto valor ambiental y calidad paisajística compromete el desarrollo futuro de las mismas
• Solicitamos que se promueva una planificación adecuada del desarrollo eólico, con criterios racionales y no simplemente empresariales. Dicha planificación debe, entre otros aspectos, considerar las IBAS, las ZEPAS y su zona de influencia como Áreas de Sensibilidad Ambiental Extrema y, por tanto, libres de polígonos eólicos. Igualmente, debe asegurar la ausencia de impacto visual en las zonas consideradas de alta calidad paisajística.
• Exigimos que los estudios de impacto ambiental cumplan con la normativa vigente, y que la Administración ambiental evalúe de manera correcta el impacto conjunto de los distintos proyectos, tanto los autorizados como los que están en tramitación. En la actualidad, ninguno de los estudios presentados tiene en cuenta la existencia de los restantes proyectos ni de las líneas de evacuación asociadas, y el impacto visual de los molinos no ha sido adecuadamente analizado, pues alcanza a una gran parte de los municipios del entorno de Omaña.
• A la hora de valorar la implantación o no de una central eólica consideramos imprescindible introducir el factor de desarrollo turístico como uno de los principales elementos de análisis. La posibilidad de degradar el paisaje, uno de los principales recursos propiciatorios de desarrollo económico en el territorio leonés en general y en las zonas de montaña en particular, debería ser suficiente para limitar la implantación de este tipo de actividades.
• Apostamos por un desarrollo acorde con los recursos naturales y culturales de la zona, aprovechando la oportunidad que supone el contar con un territorio de una alta calidad ambiental.

Para adhesiones y contactar con nosotros: colectivotambaron@hotmail.com. Colectivo Tambarón. C/La Villa, 23. 24135- VILLANUEVA DE OMAÑA.

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Acta Fundacional Plataforma de Gistredo

2008-01-02T00:20:00.000-08:00

PLATAFORMA PARA LA DEFENSA DE GISTREDO

Descargate el Acta Fundacional de la Plataforma de gistredo

Cuyos fines principales son los siguientes:
• Defender el Medio Natural del Bierzo.
• Promover la conservación del Patrimonio Natural de la Sierra de Gistredo y de su belleza paisajística, así como la de todos aquellos lugares del Bierzo, con un elevado valor ecológico, de forma que esto redunde, bajo parámetros de sostenibilidad, en el desarrollo económico y en el bienestar de los habitantes de estos territorios. La Sierra del Gistredo tiene que seguir conservando su Patrimonio Natural, como algo imprescindible para el equilibrio ecológico, para poder optar a un desarrollo rural sostenible.
• Preservar los cordales montañosos del Bierzo y sus paisajes, en especial de la invasión eólica que se avecina, como verdadera garantía de futuro y calidad de vida para todos.
• Crear un grupo de opinión y debate con el objetivo de informar sobre los beneficios y perjuicios que acarrean los parques eólicos en lugares que, debido a sus especiales valores ecológicos, deberían estar declarados como espacios protegidos, como es el caso de la Sierra de Gistredo.
• Promover la ampliación de los espacios protegidos de montaña en El Bierzo, que aseguren el papel ecológico y multicultural que éstos deben cumplir y, de paso, garanticen una mejor calidad de vida y unas mayores oportunidades a las generaciones venideras.
• Exigir a las administraciones una planificación energética coherente, que evalúe las ventajas y los inconvenientes de la proliferación indiscriminada de los parques eólicos, ya que El Bierzo ha sido y sigue siendo una comarca exportadora de energía, lo que ya ha generado importantes impactos en su territorio y en la calidad de vida de sus habitantes.
• Velar por el cumplimiento de la legislación vigente en materia de medio ambiente, en especial la LEY ESTATAL 11/2003, de 8 de abril, de Prevención Ambiental de Castilla y León y la LEY 9/2006, de 28 de abril, sobre evaluación de los efectos de determinados planes y programas en el medio ambiente, y que por tanto se realice una Evaluación del Impacto Ambiental de todos los proyectos eólicos solicitados para El Bierzo, incluyendo los viales de acceso y las líneas de evacuación de la energía, así como los efectos sinérgicos adversos para el medio.
• Buscar fondos que puedan ser destinados al cumplimiento de estos fines.

Porque no tengamos que ver esta imagen repleta de palas eólicas

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Por Sevillanovich D'Bierzovski (mutación incorpórea de Sexto 'S d'T)

2007-06-02T23:47:00.000-07:00

Risión Nacional en Cinco Movimientos
Publicado en Lisergia.net el 15 de Mayo del 2003

Portada censurada del Jueves

I
Presentación y aturdimiento

Damas y caballeros, el espectáculo está servido...
Nuestros corazones arden gozosos,
dicha son nuestros apellidos,
las banderas ondean esplendorosas,
y los damnificados por la patria
de los gusanos son aperitivo.
Olviden ustedes,
buenos ciudadanos,
ya sean ustedes;
repito, ustedes:
de primera,
segunda,
tercera,
cuarta,
o incluso de enésima clase,
todas las marañas que enredan sus cabezas,
que llenan sus pensamientos de maleza;
pues si no tenían suficiente con el fútbol y las telenovelas,
GUERRAS ,
olorosas tramas mercantil-políticas,
vedettes deportivas,
y modelos de pasarela,
a su servicio tienen ya,
de nuevo,
y con una subida de impuestos “moderadamente” elevada,
la tercera entrega de la más esperada telecomedia.
¡Ante todos ustedes: “Los Borbones”!

II
Monárquico: jodio pero contento (todo se retransmite en abierto)

Y oiga usted.
¡Por favor!, ¡escúcheme!
Oiga usted,
¿qué me importa a mí,
dígamelo usted, señor director General,
si es tan amable,
que mi sueldo sea la risa más descomunal,
que me persigan los del Banco,
me acose la casera,
y para terminar de cagarla
me salga positiva la declaración de la renta,
si Felipín es feliz?
ese Borbonzuelo guapetón,
rubio y estirado,
de casi dos metros alto,
prototipo exacto del típico español.
Si es que da gusto verlo,
lo bien que queda en televisión;
mírenlo,
mírenlo,
¿se podría tener un principito más coquetón?
con sus nuevos gemelos de oro blanco y brillantes,
sonriendo,
loco de contento con su chavala del brazo.
Y es que estamos de enhorabuena,
y todo es un jolgorio,
una algarabía,
un descojono.
Y por si eso fuera poco
gracias al interés general,
todo será televisado,
en abierto
y en directo;
y las escenas de cama,
en el Plus,
en codificado
y a las tantas de la madrugada,
abónate amigo,
y ten una cinta de vídeo preparada:
Leti es una profesional,
ella lo merece.

III
Malsanas preguntas

…y ellos ni me ven,
y ciertamente seguro es
que el hecho de que mis hijos pasen hambre
o que yo duerma en la calle
alrededor de un carajo les ha de importar,
¿pues qué soy yo para esos bastardos
más que el estúpido populacho
que con el pago de impuestos
costea sus palacios,
sus continuos veraneos y viajes,
sus enormes yates,
regatas
y codeos con otros chupones de su mismo pelaje?
¿Por qué ellos sí y yo no?
Me pregunto
cuando esta vida me trata como a un estropajo,
cuando mis vacaciones
consisten en precarios trabajos estivales,
o mis hijos lloran acongojados
al ser conscientes por primera vez
de la existencia de un ser cruel
más conocido como Hambre.
He de suponer,
puesto que nunca lo he probado,
que debe estar bien eso de ser admirado,
eso de ser continuamente lisonjeado,
eso de ser el centro de atención
de más del sesenta por ciento
de cuarenta millones de insensatos.
También debe ser agradable
turbar a las masas
gracias a reales títulos nobiliarios,
dineros
y bienes que nunca se han ganado;
todo eso por la cara,
por herencias arcaicas
de siglos lejanos
que apestan a rancio.
Debe ser agradable
vivir en un palacio inmenso de renta cero,
con criados lamedores de anos,
y bellas furcias abrillanta miembros;
y no en pisitos excrementos,
al módico precio
de tres cuartos de mi sueldo.
¡Oh Dios!
pedazo de cabrón,
que placentero es ser minero,
para hundirme día tras día
en el sucio y negro agujero.
O ser barrendero,
o licenciado en mil locuras
para ver mi porvenir,
triste y ojeroso ante mí,
haciendo cola en el INEM,
anónimo número n-mil
de las listas del paro.
Dígame usted
Alteza,
las oposiciones que hubo de sacar,
el temario,
y la academia donde he de prepararlas;
pues digo yo,
¿quién le dio el derecho a usted a ser Rey
y a mí no?

IV
Esterilización Real por Decreto Ley

Y es que,
vale tener que aguantar al padre,
Paco nos lo dejó de regalo
entrenado y preparado,
bien adiestrado
para poder pasar por campechano,
actitud muy del agrado del populacho.
Algunos dicen que ese fue el mal menor,
¿quién sabe?
Vale,
aceptamos,
nos tragamos al padre
y todas sus chorradas,
que secreto son y de las cuales
en este país siempre se sabe nada.
¿Pero tener que aguantar al resto de la familia?
Osease:
hijas,
hijo,
yernos,
nuera,
nietos,
sobrinos,
y demás prole (que no son pocos).
Demasiada pasta hermanos
se nos escapa de nuestras manos encallecidas.
Joder, ya está bien,
esto sí que es una plaga,
de las de Egipto me río yo
al ver al Juancar
por la tele
en uniforme de gala.

V
Apurado al viejo estilo Francés

No,
si al final los franchutes
con eso de la guillotina
no andaban equivocados.
Anda Felipito,
que ya hueles,
procura desaparecer de nuestras vistas,
abdica,
vuélvete a chueca,
el lugar del que nunca debiste salir,
y haz realidad el sueño
de todos los mariquitas,
que en sus noches de alcoba suspiran
ansiando como locas tu real ano;
si no, al tiempo,
tiempo al tiempo,
acabarás por ver
como se te echa encima,
sin piedad ni misericordia,
La República,
acompañada de un afeitado
que sentará a tu cutis real
pintiparado.

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Por Sevillanovich D'Bierzovski (mutación incorpórea de Sexto 'S d'T)

2007-06-02T01:55:00.000-07:00

Apología del Fin (Altruismo sincero)
Publicado en Lisergia.net el 25 de Marzo del 2003

Cada día más y más, los ciudadanos presenciamos por parte de los diferentes gobiernos occidentales, entre ellos el español, un intento resuelto por mantenernos con vida a toda costa, incluso a la nuestra. Metidos en esta dinámica presenciamos la desinteresada lucha que mantienen los gobiernos de "bien" para salvarnos del terrible terrorismo internacional, y esta salvaguarda es llevada a cabo recortando al ciudadano de a pie todos los derechos que sean necesarios, por el bien de la seguridad nacional, es decir, de nosotros mismos, porque la realidad es que nosotros los seres humanos, somos muy peligrosos para nosotros mismos y en especial para cuanto nos rodea, ya sea en este planeta o en planetas vecinos, sino dime tú: si fueras un habitante de otro planeta y supieras de la existencia del nuestro y de lo que ocurre en él, ¿acaso te dejarías ver?. Un carajo.

Si uno, en uno de esos días de especial sensibilidad, se atreve a quedarse un par de horas consigo mismo, aislado del artefacto de la boca negra, aislado de operaciones triunfo que dislocan los oídos y de grandes hermanos (recuerda, más que nunca El Gran Hermano te vigila); en definitiva, aislado de las veinticuatro horas multiplicadas por cuatro de imágenes estúpidas y repulsivas, llegará a la conclusión de que las cosas no encajan como deberían, pues los gobiernos, y pongamos como ejemplo más palpable el de este país, Essssspaña (como dirían algunos, adornando la palabra con desagradable a la par que significativo taconazo, curiosamente lo primero que enseñaban en la mili, justo antes de las lecciones de escaqueo a discreción y la de fumar petardos a todas horas,) luchan con esmero en lo que ha sido la función principal de cualquier gobierno desde que existen mandamases y mandados (en especial de los de derechas o de los totalitarios, o de los totalitarios de derechas, como es el caso,) que no es otra que la de mantener a su pueblo, es decir, a los currelas, al proletariado, a la base, entretenida en estupideces, desinformada e ignorante, y eso sí, meterle miedo, mucho miedo en el cuerpo, burrrrrrrrrr; de ahí la invención de cuentos con el único de propósito turbar el ánimo del personal desde la más tierna infancia, como el del Coco, cuando tan azul personaje demostró sobradamente en Barrio Sésamo que era un tipo de buen talante y simpático donde los hubiere; o cuentos como el del Lobo y Caperucita, o el de el tal moro que se lo montaba de forma explosiva con un buen par de gemelas, o la famosa leyenda de aquel otro moro con un tesoro de oro negro escondidito para él solo, y un largo etcétera de mentiras sin más propósito que el miedo. Cuentos por el estilo mantienen acojonado a la par que entretenido al personal, lo cual, esté la administración que esté en el poder, es una baza que ninguna es capaz a resistirse a emplear. Desinformación, ignorancia, entretenimiento fácil de digerir, y miedo, mucho miedo en el cuerpecito, burrrrrrrr. No han descubierto la rueda estos de hoy, todo fue inventado hace ya años por otros gerifaltes con el único afán de que no se les desmandaran los currelas, tómese como mero ejemplo de lo que está ocurriendo lo que ya hace siglos sucedió: la edad media, la inquisición española, y el simpatiquísimo Tomás de Torquemada, inventor de la barbacoa de la que tanto gustan hoy en día los americanoides.

Uno por lo general tiende a aburrirse, quizá porque no encaja de la manera adecuada en el tinglado, y cae sin darse cuenta en la dinámica de pensar y comerse la cabeza, incluso con el tiempo se le llega a coger afición, a eso de menear el seso me refiero, aún a sabiendas de que en exceso, al igual que cualquiera de las sustancias prohibidas, puede resultar perjudicial y causar males en ocasiones irreversibles, de ahí la prohibición por parte de los gobiernos de turno de dichas sustancias, y la invitación, ya que prohibir pensar, incluso en la España carpetovetónica señorío y feudo de José María Aznar, o Ansar, como es conocido en los círculos de ámbito anglosajón, sería una medida demasiado extrema; pues eso, que uno pensando pensando, sin darse cuenta llega a la conclusión de que todas estas medidas de protección por nuestras simples y en la mayoría de las ocasiones insustanciales vidas, no son más que una autoprotección llevada a cabo por los ocupantes del poder para mantener su, digamos posición privilegiada para sí y para el resto de sus generaciones por los siglos de los siglos. De este modo, a parte de protegernos del terrorismo, se empeñan denodadamente en que no nos matemos trabajando (queda muy mal en las estadísticas), que no nos matemos conduciendo (también queda mal en las estadísticas), que no nos matemos drogándonos (dicen que no hay forma más dulce de morir), que no nos matemos fumando y que usemos profilácticos (por mucho que se empeñen no engañan a nadie, no da el mismo gustito); y un largo etcétera de putadas a las que estamos expuestos y de las que El Gran Hermano tiene a bien protegernos. ¿Por qué tanta protección, me pregunto yo, si está claro que les importa una mierda nuestra miserable vida? Es bien sencillo; imagínense que un día la población mundial se despierta, y que llevados por un irrefrenable sentimiento de desazón y altruismo comienza a suicidarse en masa: los albañiles haciendo cola y charlando animadamente mientras esperan su turno para tirarse en caída libre al vacío y clavarse al llegar a la base esos pinchos enormes del forjado, de frío acero y sabor a óxido. Los taxistas, tras atropellar a unos cuantos transeúntes elegidos al azar se estamparían contra los edificios, los árboles, las farolas, las viejas y las embarazadas como si del mismo Carmagedon se tratara. Las amas de casa se atiborrarían y atiborrarían a toda su prole a base de pasteles mantecosos, hamburguesas de macaco tailandés hechas en serie y croquetas y empanadillas de la Cocinera fritas con aceite transgénico. A los informáticos les daría por salir a correr, hacer deporte y tomar un poco de aire fresco, fatal para la salud de estos cuasi seres, incapaces de sobrevivir sin luz artificial más de una hora. Y así sucesivamente: suicidios en masa en La Coruña, en Madrid, en Barcelona, en El Bierzo, en Mojasacos, en Teruel, en Majadahonda, en Barcelona, en toda la puñetera piel de toro sarnoso. ¿Qué haría el Borbón? ¿Qué harían los hijos del Borbón? ¿Quién les cuidaría los hijos? Tendrían que dejar el fornicio despreocupado, con lo que les gusta. ¿Qué harían Ansar y su gabinete de bufones ante semejante situación? Todos se cagarían de miedo. Me los imagino viendo a la chavala que presenta el telediario dando datos por provincias y comunidades autónomas de muertos y heridos por suicidio e intentos de suicidio respectivamente, mientras ella misma procuraba acabar con su vida introduciéndose un cable de electricidad enchufado a la red y convenientemente pelado por el tercer ojo… se me ponen los pelos como escarpias, digno del mismo Rocko. ¿Qué harían entonces? ¿Cuáles serían las medidas a tomar en una situación tan extrema? ¿Detenernos bajo qué cargos? ¿Intento de suicidio? o ¿Atentado contra el estado? Se cagarían de miedo: "Mariano, pero quién ha aprobado por decreto ley sin mi permiso que hoy era el día del suicidio colectivo?","No es que me importe presi, pero si todos estos se suicidan, ¿quien va a trabajar en este país?"; o "Urdangarín, haz siete kilos de huevos fritos para alimentar a los dieciocho niños. Por cierto ¿para qué sirve este utensilio que hay aquí pegado a la pared? A, pero si pulsándolo se enciende la luz, que curioso". En definitiva, acojonados de verdad se encontrarían, sin nadie que les lavara la ropa, planchara y almidonara los cuellos de sus camisas de marca, sin nadie que fregara sus suelos ni dejara relucientes sus baños de mármoles y porcelanas de la más fina concepción. Sin nadie que rellenara sus copas y sus platos, sin nadie que les preparara la comida; en definitiva, sin nadie a quien darle órdenes. El daño sería doblemente efectivo, pues por un lado estaría el daño físico, ya que la mayoría de ellos perecerían a las pocas semanas debido al hambre, o ahogados en sus propios vómitos por tener que respirar el nauseabundo olor de sus propias axilas purulentas; y por otro lado estaría el daño psicológico, causado en mayor medida por la ansiedad de tener que dar órdenes y no tener a quién dárselas.

En este punto llegamos al quit de la cuestión. A parte de los superterroristas islámicos, que están cabreados y con razón, qué otras cosas atentan contra la vida del ciudadano de a pie, de ocho en ocho horas al día amargado, solo y triste en ciudades contra natura, haciendo cuentas todo el día para no pasarse del presupuesto y poder comer por lo menos hasta el día 26 o 27 del mes: pues la mala alimentación, las drogas y el alcohol (ufff, que malos son), y entre alguna cosa más, por supuesto el tabaco (encarnación del mismo demonio.) Por el contrario, para protegernos de esto está el bífidus activo, el LK6 con inmunitas (o algo así), la dieta mediterránea, la ropa de marca, la acumulación de televisores en la casa (los rayos catódicos van muy bien para el alivio de los síntomas que produce la inquietud) y electrodomésticos en general; y sobre todo, bueno bueno para mantenerse en forma es ir al Corte Ingles y gastarse todo el sueldo del mes en sus incomparables ofertas al doble del precio habitual, sin olvidar que es muy muy sano domiciliar todas las cuentas en el banco, incluyendo la del papel higiénico y comprarse un piso para poder estar pagándolo durante más de treinta años.

A los diferentes gobiernos les interesa nuestra subsistencia, y para que esta se garantice les viene al pelo que no pensemos y que seamos manejables y maleables cual títeres descabezados, de esta forma viviremos muchos años llenos de salud para que produzcamos como buenos hombres de provecho, o al menos sobrevivir hasta los 65 años (a partir de esa edad el resto es cosa tuya.)

Entonces, a parte de a los superterroristas islámicos, ¿a quién están combatiendo con saña los gobiernos occidentales? (chinos hay a patadas). Pues sí señor, a las empresas tabacaleras.

Pensando pensando he llegado a atisbar la luz. Todo lo que sucede en los albores del siglo XXI es tan estúpido que la única forma de sacar las conclusiones correctas es mediante la reducción al absurdo más caricaturesco que la mente humana pueda alcanzar (lo cual requiere su esfuerzo), y utilizando este método, las conclusiones a cerca de muchos temas resultan curiosas, como por ejemplo la conclusión de que todo lo que se dice acerca de las empresas tabacaleras es falso, pues en contra de la opinión generalizada, estas empresas no pretenden forrarse y forrase de dineros sin fin; no, que va, ellos son unos visionarios, visionarios con una afán altruista semejante al de Ghandi u otros fulanos por el estilo, lo que ocurre es que su camino, en lugar de ir por la vertiente de la salvación a través del diálogo, es decir, comprendernos y entendernos como "seres racionales", camino a todas luces utópico y demostrado en contadas ocasiones como irrealizable, se dirige por otro vericueto más práctico, más a la moda del siglo XXI, que con toda seguridad y a mi entender, sería el más efectivo y resolutivo para acabar con todos los problema de este planeta y del resto de planetas con vida que se esconden de nosotros por miedo; y este camino no es otro que el de la extinción del ser humano. El gesto de las empresas tabacaleras es del todo altruista, se gastan cantidades ingentes en publicidad y en comprar a este o aquel político o mandamás de turno con el único y sincero fin de salvar a este triste planeta de nosotros mismos. Ellas lo comprenden, hazlo tú ahora, es bastante sencillo, las conclusiones son irrebatibles, la plaga somos nosotros, no hay otra plaga más que la que ves en el espejo cada día por la mañana. La mayoría de las cosas que hay en este planeta (antaño muy hermoso, y que cada día se parece más a un vertedero de basura y almas en pena), ya estaban aquí antes de llagar nosotros "los seres racionales". La única pandemia que lo arrasa todo, que lo destroza todo (incluso a sí mismo), que se regodea en ello y que jamás se cansa de arrasar, machacar, joder, asolar, destruir, arruinar, abatir, demoler, devastar, aniquilar, extermina, asesinar, derruir, saquear… somos los seres humanos. Es por eso que me resulta inevitable pensar, y conversaciones con amigos me han hecho llegar a la conclusión, si se quiere un poco extrema, pero irreprochable, de que nuestro tiempo se ha acabado, el fin del ser humano se tenía que haber producido hace ya siglos, probablemente con el fin de la Roma Clásica.

Acabar con la plaga debería ser un acto cotidiano y desprendido, en el cual hay que ser consciente de que la mejor forma de acabar con ella es empezar por descabezarla. En primer lugar debes iniciarte en la satisfactoria costumbre de ser lo menos productivo que puedas, ya sabes, llega tarde al trabajo, ingiere cafés con fruición, tomate tu tiempo a la hora de ir a servicio, mantén largas conversaciones con tus compañeros acerca de nada, y en general adopta medidas por el estilo (si hiciste la mili obligatoria sabrás de que va el tema.) A su vez se lo más autodestructivo que puedas, si no tienes experiencia sobre el tema son aconsejables biografías sobre genios como Jim Morrison, Jimmy Hendix, Janis Joplin y otros muchos, tú eliges maestros y guías. Pero no caigas en la simplicidad, no me refiero a ir al Viaducto de la calle Bailén y saltar la mampara antisuicidas para darle un beso de tornillo al pavimento de la carretera, eso no resulta del todo práctico para nuestra lucha, aunque nadie se atrevería a poner en duda tan loable acto. Si de verdad quieres dar por el culo a todos esos individuos de dudosa moral que pretenden hacernos creer que miran por nuestra salud, suicídate poco a poco, disfruta con el acto cotidiano del sacrificio, fuma amplias y sinceras bocanadas de esa mixtura genial que forman el monóxido de carbono, la nicotina, el alquitrán, la inconfundible acrinolina, el ácido hidrociánico, el óxido nítrico, el dióxido de nitrógeno, los cresoles y los anafenoles, entre otras sustancias. Sal por la noche y olvídate de todas esas marcas de destilados rimbombantes, date al alcohol de garrafón con denuedo, pues es un arma que el gobierno sin saberlo pone en nuestras manos, ya que está amparado por él en su política de hacer la vista gorda en este tema. Ingiere pastillas de colores compradas a camellos de baja estofa y de dudosa procedencia, puesto que esa es otra arma que el gobierno pone en nuestras manos, ya que el día que se decidan a legalizar estas sustancias y sepamos lo que tomamos sin miedo, habremos dado un paso atrás en esta particular lucha por la erradicación de la plaga. Utiliza la imaginación, esto es algo que debemos llevar a cabo entre todos, no es fácil, se trata de un proceso muy duro y constante. Es importantísimo espicharla poco a poco y disfrutando en el intento. Son recomendables, a parte de las medidas ya citadas, otras como la de esterilizar a tus hijos (no dejes tus restos cabrones, no dejes toda tu putrefacción procesada a tu imagen y semejanza), follarte sin condón a las rameras de la Casa de Campo, de Gran Vía o de la calle Montera, para después contagiárselo todo a las hijas de los gerifaltes como banqueros, ministros, presidentes de clubes de fútbol fascistas, directores generales, presidentes del gobierno, constructores, y especuladores hijos de la gran chingada en general.

Se un suicida, es duro, no estoy proponiendo un camino de rosas, puesto que hay que ser muy desprendido, a la par que tenaz para atravesar esta senda de espinas con forma de resacas interminables, irritantes dolores de cabeza, despidos sumarísimos, desubicación social, etcétera, etcétera. Pon día a día, en la medida de tus posibilidades ese granito de arena que tanto aporta, pues todos juntos llegaremos a formar la montaña que sirva para enterrarnos, eso sí, mucho después que a ellos, a esos detestables guiadores de nuestros pasos que osan considerarnos nulos y desprovistos de madurez para seguir un camino elegido por nosotros mismos. No se trata de convertirnos en héroes, pero sí de luchar a sabiendas de que somos los seres más desafortunados de este planeta, porque sufrimos y además somos conscientes de este sufrimiento. La única salida es la huida, y esta tiene que ser frontal, hacia delante, justo lo contrario que ellos esperan.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T08:19:00.000-07:00

El Genotipo de un Adiós

Aquí estoy,
lamiéndome las heridas
que tus pupilas dejaron en mi alma,
que será carbonizada al atardecer
en la incineradora de los sueños no cumplidos
ideada por un bigote de tocino salado
magnetizado en negativo
con ciertas descargas repentinas
administradas por el magnate de homicidios en primer grado,
el cual no paraba de repetirse
asustado y enfermizo:
“¿Procedo o Contacto?”
a la par que se servía en un tubo de baso
un Walker Jhonny con agua imantada,
“Fetén” marca registrada.

Y un Cristo
hecho
a mi imagen y semejanza
que despistado
la paja en el ojo ajeno observaba,
promulgaba movimientos báquicos
a través de un amplificador hecho a base de ovillo de verbo,
y proclamaba a los cuatro vientos
con sabias las palabras:
la masa furibunda devorará tus restos al amanecer,
en batería: tu papel es importante,
corrige el pecado que te hace inocente,
pues no por dejar de pensar
oyen más los sordos.

No te dejes confundir por los pigmentos del ensueño,
que importa si amanece
o si tragas cabezas de alfileres,
atente a la inmaculada concepción
de Ser Etéreo,
a buenas horas mangas verdes,
el suicidio ha sido autorizado,
tiene todos los papeles en regla,
es completamente legal.
“¿Por qué la muerte no estará encerrada
en un caja fuerte
bajo llave
y ciento un mil combinaciones indescifrables?”
concluía, ahogado en su propia sangre.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T07:26:00.000-07:00

Desvarío-o-Luz

Se lavaba en el retrete de un enano sifilítico una madrugada de un sábado de luna llena en la montañosa comarca del Bierzo mientras dos cucarachas malévolas se sonreían y tramaban como llevarse la cubertería de plata para poder venderla en el rastro al día siguiente y de esta forma tener un poco de dinero para comprarle heroína a la camello rubia que vive en el bajo G de la calle Barco número 33. Verta lloraba y lloraba no contenta por la mala racha que pasaba a la cual día tras día se le sumaba el tener que fornicar con tanto tipo avieso del Madrid centro pasados y de caballo puestos material adquirido de la rubia bruja mujer según rumores del negro de la cara por la viruela picada. Pensaba él (de espaldas a la masa) y no le faltaba razón que la herencia de clases nos ha legado polimórficas personalidades de propiedades indeterminadas que provocan absurdas sobrecargas en nuestros operadores dando paso y sostén indefinido tanto a binarios como unitarios espasmos de locura a penas calmadas por las pastillas doradas de conversiones definidas. Los interfaces se encontraban abollados y por más que se le diera vueltas a la testa nada se podía hacer ya con ellos mas que añadirles código muerto de marea negra de testículos de Jehová en días de dolor y radiografía de miseria incentivada por el ejercicio numerario 5 del cual no se sabía más que una solución ciertamente inconexa ofrecida por tipos de clases heredadas que convidaban a un servicio sito en el bajo G de la calle Barco número 33. Que penurias y miserias atravesamos hasta que nos dimos cuenta que de la afrenta que para nos significaba morir en vida y condenados por no pertenecer a esas llamadas clases heredadas y ser de origen de código muerto y Bierzos números 33 utopicoteados y embembibrados arrollados por la viruela picada de dinero avieso y bruja mujer negra empercebada de espasmos polimórficos embadurnados de Madrid en solución abollada de sobrecargas heroinificadas. Cuan absurdo resultaría morir si algo nos quedara siendo todo más ameno es diciendo en alta voz salamándricas palabras sin sentido propias de quienes nos ha tocado ser que no es más que lo que es siendo en tal caso constructores sin herencia de clases a cuyos nombres renunciamos y enfurecidos a las armas nos hicimos ante quienes por la fuerza nos quisieron imponer destructores y de basura recolectores para hacernos perecer en la vergüenza de quienes retornan vacíos.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T07:10:00.000-07:00

Espíritu Mudable

Ciegos,
El olor del norte nos tuvo siempre,
Allí nacimos y crecimos,
Entre locos y ebrios,
Lavativas envueltas en pellejo,
Baco por boca,
Delicioso encarnado fluir,
Enjuagador insaciable de miserias,
Placentera ensoñación destructiva.
Al calor de la noche,
Ante nuestro paso,
El tiempo permanecía estático
Por miedo a ser ignorado.

No conocíamos el por qué,
Mas estábamos seguros de querer
Sangre por vino mudar,
E inextricables,
Llevados por el instinto etìlico de la destruccion
Arrasábamos todo lo que en nuestro paso se cruzaba,
Absolutamente cargados por el ímpetu de la infinita juventud
Inconscientemente en nuestros seres se gestaban
Los pilares que nos habrían de salvar:
Locura infinita,
Inconformismo circular.

Incomprendidos,
Violentos,
Sarracenos,
Deleite por la destrucción,
Amigos inseparables por aquel entonces,
Hoy solo quedan las migajas:
Prostitutas profesionales somos ahora,
Especialistas en lo que sea,
Títulos incoherentes nos aplastan;
Banderas de papel
Durante tanto tiempo añoradas
Hondean ahora a media asta
Como rubrica a nuestra propia traición.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T07:00:00.000-07:00

Niño Tormento

Camino calle abajo
ajeno a mi propio despiste,
inundada la boca
con versos haschistñolientos
sembrados de verbos tristes,
de muertes de pasión,
de vanos sufrimientos,
de sangrientos zarpazos,
de moho y hollín:
de picor en los sentimientos.

Camino calle abajo,
en ascuas me muevo,
y no sé que irá a ser de mí
ni de mi inservible pellejo
valiendo como valgo para nada,
o a lo sumo,
para sembrar estrofas de desaliento,
de perdición,
de sexos descompuestos al calor,
de drogas alucinógenas,
de miradas de escozor,
de orgías de tuétanos y sesos:
de picor en los sentimientos.

Camino calle abajo
añorándome como ser normal,
en intento continuo de renuncia
a estas odas protervas
que hacen reverberar sin control
las calderas del entendimiento,
de la creencia en ningún dios,
del olor al sexo de una Virgen ramera,
de la hojarasca triste en otoño,
de las quebradas quimeras de amor:
del picor en los sentimientos.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T06:50:00.000-07:00

Precios competitivos

Si estás completamente solo,
si tu depresión es tan locuaz como una muerte agónica y lenta,
si los cayos de tus manos parecen tomates,
si las paginas de tus revistas porno ya no se despegan,
si estás en paro
y solo te queda dinero
para una última juerga y un suicidio rápido y barato;
no lo dudes,
apunta bien,
este es tu número,
SEIS NUEVE SEIS,
TRES NUEVE SEIS,
UNO UNO NUEVE.
Ella es Carolina,
procedente de Sierra Leona,
grácil y esbelta mujer
de diecinueve años de edad,
carnosos y sensuales labios,
tersa piel caoba
y poderosas nalgas esculpidas en marmol;
traída en patera
a través de un mar embravecido, desde Marruecos,
a un precio
que paga cada día con su cuerpo.

La experiencia ha sido intensa
a la par que contradictoria, ciertamente,
pues satisfecho el apetito sexual
mi alma se muestra afligida:
necesita viandas que no se pueden comprar;
y ella sonrie a mi lado
con decenas de dientes blancos
intentando, en su ingenuidad
agradar a un cliente vacío
que con desprecio de si mismo
mira hacia atrás sabiendo
que debería haber aprovechado el momento
de haber degollado a Dios
cuando tuvo su oportunidad.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T06:40:00.000-07:00

Sin Crédito ni Fondo

Que bonito debe ser
pasearse en cueros por escenarios
entre luces de neón
al calor de los focos blancos y de color,
enseñándole el miembro a las muchachas
que voraces por él se pelean
mientras varios tipos sin cuello
las retienen como pueden
para que yo no caiga víctima de su eróticas fantasías.

Bonito y agradable
sin duda debe ser
vivir la vida loca
sin dar palo al agua,
ajeno a toda realidad
de un trabajo con el sudor de la frente remunerado,
ajeno a las pestes bubónicas
de las gargantas de los jefes,
ajeno a malaventuras enfundadas en trajes
de corbata y pinzas con pantalón.

Que bonito y agradable
debe ser,
(digo yo),
recorrer todos esos cuerpos de mujer sin cerebro
ávidas del fastuoso miembro del Rock’n’Roll
con mi lengua
por ella fluyendo viscosa locura,
haciendo hincapié
en los puntos de colores
de cosas rectas
y de calidos y agrios sabores.

Ser estrella del Rock’n’Roll,
cantar espesas y distorsionadas canciones
de doloroso amor,
de pérfidas traiciones,
cantar Blues con Jendrix y Morrison,
hacerle el amor a diosas del porno,
de la eterna fornicación,
de la pasión por el vino y el coito.

Ser estrella del Rock’n’Roll
me cago en Dios,
y no un puto parado
sin crédito ni fondo.

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Poesía de Sexto 'S d'T

2007-06-01T06:30:00.000-07:00

Veneno

Veneno es tener en mi cabeza
Constantemente tu sonrisa metida.
Veneno es ver como te contoneas por la oficina
En tu ceñido vestido negro
Dejándome completamente obnubilado
En un sueño
En el cual,
Me devoras lentamente.
Veneno es querer ser el doctor
Que librarte ha
De tu adicción al chocolate.
Veneno es querer ser fotocopiadora
Para ser rozado
Por la sensual yema de tus dedos
Mientras me programas
De forma magistral
Para darte todo lo que llevo dentro.
Veneno es verte
Y no poder tocarte.
Veneno son tus ojos.
Veneno:
Tu larga melenada de oro sobre mi cara.
Veneno es la pasión que desatas en mí.
Veneno:
La continua visión
De tus finos labios
En infinita colisión contra los míos.
Veneno y ofensa mortal,
No hacer los sueños realidad.

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Por Sevillanovich D'Bierzovski (mutación incorpórea de Sexto 'S d'T)

2007-05-06T05:27:00.000-07:00

Máscaras Fuera (Agrio escrito sobre Cárceles Intangibles)
Publicado en Lisergia.net el 12 de Abríl del 2003

Entre las peculiaridades de los gobiernos fascistas, entre los que indudablemente se encuentra el que hoy en día nos ha tocado sufrir, está la de actuar en la sombra, la de mover los hilos oportunos escondidos entre las tinieblas salvaguardando su cara y su espalda lo máximo posible para en el momento adecuado actuar minimizando riesgos. Tras la muerte del "Generalísimo" Franco, triste personaje donde los hubiere, sus residuos decidieron hibernar y permanecer rezagados hasta la llegada de una nueva oportunidad, durante ese tiempo, en el que parecía que en este país las cosas se habían normalizado al amparo de una "monarquía democrática" a la cabeza de la cual se encontraba el heredero elegido a dedo por el dictador, los fascistas se dedicaron a entretejer la sólida base que en su momento les haría volver a recuperar la poltrona. Los herederos pasaron a la acción hace ya tiempo, aprovechándose como si de buitres se tratara de las ponzoñosas ruinas de los últimos años de gobierno socialista, bastante menos hábiles que nuestros actuales dirigentes a la hora de ocultar sus robos y corrupciones. Por aquél entonces parecían un simple partido político que dedicaba todos sus esfuerzos como oposición a salvaguardar los derechos de cuantos descabezados creíamos tener alguno; más tarde, a las riendas del poder, siguieron moviendo los hilos con destreza y delicadeza, pues aunque con el poder en las manos, este estaba sesgado por el hecho de necesitar la ayuda de otros partidos políticos para gobernar, empero, durante ese tiempo los herederos supieron hacer las cosas tal y como el manual del buen fascista rezaba en sus páginas. Una de las prioridades era colocarse ellos mismos o a sus esbirros directos en los puestos más relevantes del país, en especial las más importantes empresas y medios de comunicación, de forma que poco a poco y al amparo de una bonanza económica que les tocó en suerte, la que en su día había sido una victoria por un escaso margen, al cabo de cuatro años de poder se había convertido en una aplastante mayoría absoluta. Los herederos de Franco y de los que hasta el fin de su dictadura se encontraban a sus órdenes volvían a ostentar el poder de forma absoluta, sus maquinaciones y trabajo en la sombra había dado el resultado previsto por ellos, pues sus hijos y sus nietos por fin ostentaban el poder en la España del siglo XXI, más parecida de lo que querían hacernos creer a la de finales de 1975. Los lavados de cerebro continuos habían hecho mella en la población, que ante un exceso de información apabullante no habían sabido discernir entre el bien y el mal y habían optado por la digestión rápida y la inquietud cero, dando paso al lugar en el que hoy vivimos, la España Estúpida de la mentira flagrante y la paja mental, asentada sobre dos pilares de extrema importancia: la caja rematadamente boba y por supuesto el fútbol, substitutos naturales de la misa y los toros respectivamente, y que combinados han llegado a formar el cocktail infalible de lobotomización definitiva.

Los informes, que los hubo, eran irrefutables, completamente concluyentes, y en ellos se apoyaron los otrora servios propagandísticos del régimen agónico para organizar su plan enfocado al futuro control total del estado. Hasta 1975, en una España aislada y rancia, la religión, los curas y la misa habían sido baluartes incontestables de manipulación, pero con el nuevo sistema político y la nueva era tecnológica que se atisbaba en lontananza las cosas debían cambiar, y por ello era necesario buscar formas más refinadas de manipulación, engaño y control adecuadas a los tiempos que se aproximaban. Las dictaduras de armas tomar, fosas comunes y represión sin tapujos debían ser aparcadas (de momento) y ocultadas en la historia bajo la alfombra del olvido; los nuevos tiempos requerían métodos más sutiles de control, métodos enfocados a establecer un control que no fuera reconocido como tal, que pasara desapercibido. Estos informes, mal que pesara a la mayoría de los fascistas de este país, pues hubo voces que se alzaron en contra, descartaban la religión y toda su parafernalia como método manipulador masivo del nuevo régimen "democrático", y lo mismo hacían con la fiesta nacional, a parte de rechazar definitivamente otros eventos más entretenidos (para ellos) como la caza del rojo o el derecho de pernada caciquil, entre otros. Por aquel entonces despuntaba en todo el mundo el nova más en aparatos electrodomésticos, al cual desde hacía ya tiempo se le había encontrado el verdadero sentido a su existencia; se trataba de una especie de caja capaz de emitir imágenes y sonido que causaba estragos en la ciudadanía por su digestión ligera y el mínimo esfuerzo que requería a la hora de intoxicarse con ella. En España, desde siempre a la cabeza del mojón en cuanto a desarrollos tecnológicos, décadas después, en 1962, y vistos los efectos beneficiosos del aparato, impulsado por el sempiterno facha Don Manuel Fraga Iribarne se optó por utilizar el invento acorde a como los cánones americanoides, precursores en la filosofía moderna de manipulación, habían establecido ya, pero por supuesto adaptado al modus vivendi carpetovetónico.

Una vez hallada el arma más potente, era necesario encontrar la pólvora con la que cargarla, de manera que Fraga y sus consejeros, apoyados en los ya citados informes, vieron nítido y claro como el agua cristalina que el camino a seguir era el de la deseducación, la sobre saturación de información (normalmente vacua) y el entretenimiento facilón. Los primeros escarceos en esta dirección comenzaron con el N.O.D.O. o el Festival de Eurovisión (lo cual realmente hace plantearse si la dictadura de Franco fue ayer o está siendo todavía), y poco a poco los padres de los herederos fueron tomando el timón, como en 1969 hizo Adolfo Suarez cuando fue nombrado por el Ministro de "Información" y Turismo Fraga, Director General de TVE, el cual comenzó una política divulgativa acerca de las bondades de un régimen modernizado y lo felices que íbamos a ser todos con él. Años más tarde alguien vio las posibilidades de potenciar el deporte en televisión, y entre ellos el fútbol, que ya por aquel entonces causaba estragos, haciendo de este y en especial de la selección española auténticos problemas de estado (vamos, como hoy en día.) El paso a la acción en este sentido llegó con el hecho de la organización del mundial balonpédico de 1982, gracias al cual este país se volvió definitiva e irremediablemente gilipollas. Tras esto llegaron los tiempos en los que si eras varón y no eras de un equipo de fútbol, probablemente fueras mariquita, y si tu equipo no era el Real Madrid (¡Viva Dios, El Rey o Franco, a elegir, y Don Santiago Bernabeu!), estaba claro que eras un puto perdedor y quedabas relegado a paria social; y mamá, la pobre, antes de salir de casa te pedía por favor que no hablaras con extraños y que por supuesto, ni de coña te atrevieras a decir en el colegio que te la pelaba que perdiera la puta selección. Todos éramos iguales ante la selección porque todos éramos iguales ante el sufrimiento, ya fuera en televisión blanco y negro, televisión color, grada, tribuna o palco presidencial; si España perdía perdíamos todos, y como patriota era digno llorar y estar compungido un par de días o más, aunque después del partido cada uno a su sitio: los del bocadillo de calamares a lo suyo, y los de la langosta y las ostras a lo de todos. Entre tanto, quedaba un sector de la población más o menos al descubierto de la manipulación y desinformación, ya que las mujeres dando una muestra definitiva de su superioridad intelectual respecto al varón decidieron pasar olímpicamente del fútbol; aunque no tardaron en echar por los suelos esta muestra de carácter cuando tras el folclore y las bailaoras y cantaores que olían a la legua, llegó como caído del cielo el sin par culebrón sudaca, que las dejó a todas cien por cien obnubiladas frente al electrodoméstico parlante, y al igual que los hombres no hablaban más que de fútbol, a ellas lo único que les hacía gracia era si Cristal o Abigail se quedaban preñadas o no, en tanto que nosotros, pobres infantes, llorábamos hambrientos porque el bocadillo no estaba a su hora, y maldecíamos los putos culebrones escuchando como nuestros estómagos se cagaban en la hostia. Tras esto llegaron las salsas rosas, los corazones corazones y otro sin fin de invenciones catódicas que solo podían haber sido pergeñadas por auténticos dementes sin noción del buen gusto; y mientras papa devoraba el Marca y mamá se relamía de contenta por lo guapo, rubio y alto que era el Borbonzuelo, nosotros comenzábamos a cogerle gusto a eso de jugar a la contra y nos daba por tirarnos piedras a la cabeza o jugar con petardos, satisfaciendo nuestras hambres con chocolatinas y bollicaos robados en el Cenco.

Los antecedentes de lo que hoy en día reconocemos como sociedad española no son muy halagüeños, y un vistazo en rededor deja claro que lo único absolutamente auténtico en todo este tinglado es la Estupidez, la cual se frota las manos de contenta mientras se nutre de todos nosotros sin excepción, beneficiada por la espiral de detritus que durante décadas se ha ido gestando bajo nuestros pies, dejando como conclusión definitiva que España es un país que huele mal: huele a rancio y descerebrado, huele a pseudopolítica, huele a contratos basura, huele a mentira y desidia, huele a dictadura encubierta, y no da lugar a dudas, sigue oliendo a 1940; y por si eso fuera poco, el sol quema, la dieta mediterránea sabe a petróleo, y las cañas no son más que orín a precio de cerveza de importación, ¿qué nos queda?. Los agentes de la estupidez han cumplido con su deber y han realizado un trabajo magnífico ante la escasa resistencia que hemos prestado. Hoy en día no les resulta necesario matar porque estamos tan idiotas que nos matamos a nosotros mismos lentamente, pero si tuvieran que hacerlo, lo harían sin tapujos como no hace mucho hicieron. Los muy cabrones dan por hecho que somos unos miserables peleles que renuncian cada día más a su propia vida y a sus derechos duramente conseguidos a lo largo del tiempo, peleles que ansían la vida de otros, peleles embrutecidos por los rayos catódicos que sueñan con ser estrellas de la canción ligera o golpeadores compulsivos de cuero hinchado, peleles que se ignoran, que se dan la espalda; peleles al fin y al cabo que se amparan bajo estúpidas excusas para sobrevivir en la indolencia sin atreverse a dar un paso adelante, el paso definitivo que nos diferencie de una vez por todas de los perros domésticos, los cuales están acostumbrados a mover la colita cuando su amo les echa las sobras.

Vivir como se vive en este país es triste porque vivir engañado es triste; vivimos sobre la piel de un animal muerto y la mentira sonríe victoriosa tras la máscara de una modernidad inexistente y fingida ideada para ocultar una dictadura ataviada con traje y corbata de Armani. Despertar, abrir los ojos, esa es la única salida; aunque al fin y al cabo, ¿qué es más estúpido, dejarse llevar por la corriente, o morir resistiendo la infinita oleada de mierda que asola el mundo?.
La expresión definitiva de libertad solo está al alcance de quien no tiene nada que perder.

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Gemelas Bolas de Cristal

2007-05-01T00:02:00.000-07:00

Mientras le daba una moneda suelta, en los ojos azul desgastado de aquél mendigo que murmuraba frases incoherentes a cerca de un risueño pasado en París, tuvo la triste sensación de ver nítidamente reflejado su futuro.

Por Sexto ‘Sevilla d’Teodora, a 20 de Junio del 2007

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El Quinto Milagro (demostrado) de Genarín

2007-04-30T00:27:00.000-07:00

cuadro de David Simón

El día nueve de Abril del dos mil siete la situación ya había comenzado a tomar tintes dramáticos. Aunque pudiera parecer que en realidad se trataba de una chorrada, dada la situación en la que me encontraba no era así. Llevaba matriculado desde julio en la autoescuela, tras años y años de objeción de conciencia en lo que a temas del motor se refería, y por unas causas u otras no había sido capaz a sacar el maldito carné de conducir, ya que mi falta total de pericia al volante unido a una serie de sucesos desafortunados durante los exámenes, a los cuales se les unían juicios excesivamente estrictos a la hora de evaluar mi dotes automovilísticas habían devorado mi moral llegando a hacerme pensar en lo imposible de lograr tamaña estupidez de título.
El teórico lo saqué a la primera sin demasiado esfuerzo, pero yo sabía que no estaba ahí mi bestia negra, que ya de aquella atisbaba yo al trasluz del CO2 excesivamente ennegrecido por la quema ingente de aceite. Los coches nunca me habían gustado, me parecían algo bastante útil cuando lo conducía otro eso sí, y disfrutaba sin fin de los viajes y viajes que realizaba sentado en el asiento de atrás recreándome cuando la fortuna así lo establecía con los magníficos paisajes que ante mis ojos pudieran aparecer. Aún así, debido a que mi Padre no se encontraba en condiciones de seguir conduciendo y a que tanto él como mi Madre estaban haciendo continuos viajes de Bembibre al hospital de Ponferrada, decidí gastar, entre juergas, substancias, bicicletas, equipo de montaña y viajes, algunos de los leuros que había ganado en la Francia como informático de fortuna en darle un gusto a los viejos, siempre con el carné de los… en la boca, y sacar ese amargo documento que al parecer tan felices hacía a cuantos lo poseían.
Me puse al tajo pues, siendo este objetivo mi único deber entre lo que se presentaba como un verano distendido, y como ya mencioné antes, lo del teórico fue limpio y rápido; pasé de todo con el coche sin embargo, no aventurándome a hacer las prácticas antes de tener el teórico, técnica utilizada por los jovenzuelos. Me repelía el coche, he de confesarlo, jamás había tocado uno hasta entonces, algo tenía semejante artefacto que no me gustaba, aunque no puedo dejar de volver a admitir su utilidad como elemento de transporte; quizá haya demasiados. Pin pan, pin pan, pasaba una fecha tras otra, pareciéndose mis días de verano cada vez más a aquellas maravillosas jornadas transcurridas en los pretéritos años del instituto o de la universidad, todo paz, todo armonía, todo deporte y descanso, farias, copas y amigas. Supongo que todo esto me distrajo un tanto, porque llegado septiembre aún no me había examinado de coche, aunque creo que también se le unió mi falta total de pericia al volante, a parte de los gritos que me daba el examinador, los cuales hacían exaltarse en mi fuentes inagotables de adrenalina, de modo que mis criadillas, fruto de la hinchazón, dificultaban en exceso mis acciones sobre los pedales del vehículo. Por fin llegó el primer examen, una extraña sensación recorría mi cuerpo, debían de ser nervios, y así lo creí corroborado cuando al ir a presionar el embrague para iniciar el examen, mi pie izquierdo comenzó a batir de manera autónoma antes de llegar al pedal, ya, ya, eso que comenzó a bajar por mi frente era la primera gota de una serie de ellas de sudor frío. Me salté un stop que jamás supe como había llegado hasta allí, hice dos ceda el paso al mismo tempo en direcciones opuestas encima de una línea continua, no me adapté al trafico (mi adaptación a medio siempre ha sido precaria), y no sé que otra cosa lié parecida que no gustó mucho entre los espectadores que llevaba en la parte de atrás. Está bien, suspenso, sin problema, me puse nervioso y la cagué, pasa a veces.
La segunda ocasión fue diferente. Yo ya había comenzado a trabajar en Madrid y había pedido un día para pasar de nuevo por la prueba fatídica. Coincidí con un colega de toda la vida, charlamos y la espera del autómata contratado por el estado para testar nuestra audacia con el coche se hizo amena. Comencé yo. Todo estaba yendo bien, nada de lo que en la otra ocasión identifiqué como nervios, sin problemas con los stops, ya colegas míos por aquel entonces, tampoco con cedas el paso, colegas de los otros, ni con las líneas continuas, cuando de pronto, bajando desde la universidad hacia el puente que no sé como se llama por una avenida estrecha de la cual nunca supe su nombre, delante del morro de mi Ibiza rojo apareció un camionazo aparcado con sus santos cojones en medio de mi carril. Yo, totalmente inexperto en esas lides, al parecer me arrimé demasiado al camión mientras esperaba para adelantarlo por el carril contrario, cosa nada fácil debido al trafico, motivo por el cual, el susodicho autómata creyó oportuno joderme la vida y suspenderme la segunda vez, renueve: suelte usted leuros, obligación a hacer nosecuantas prácticas, vuelva a soltar.
A mediados de Diciembre, debido a avatares del destino, escapé de Madrid echando humos hacía lugares mejor avenidos como León, donde oí hablar por primera vez del que a la postre fuera mi salvador en boca de uno de mis mejores amigos. Por aquel entonces la historia me interesó muchísimo y le dije a éste que me pasara el libro que me había mencionado de Julio Llamazares a cerca de San Genarín, pero ahí, justo ahí quedó la cosa. A mediados de Marzo, aprovechando un mes del que disponía antes de comenzar a trabajar en León, me dije: tronco, te has gastado mucho dinero en el puñetero carné de conducir, no existe la huida hacia atrás, solo hacia delante. De modo que me tapé los ojos y llené de regocijo a mis Padres cuando oyeron que volvía a enfrentarme al desafío. Entre tanto, toda mi fortuna ganada honestamente como mercenario de los ceros y unos entre nuestros incomprendidos franchutes se había desvanecido hasta alcanzar cifras más propias de cartilla de racionamiento, lo cual me desesperaba todavía más. Tras las prácticas a las que estaba obligado a hacer me presenté en el examen sin duda alguna a cerca de mi pericia al volante, a la cual se le añadía la convicción total de la obtención del aprobado. Arranqué sin problema, conduje como un experto un Golf de paquete que iba como la seda y ante mí se presentó la rotonda asesina de Ponferrada, una de tantas. Cedí el paso a uno, a otro, a otro, a otro, a otro, a otro, a otro, a otro, a otro, a otro… de nuevo, mis criadillas se desbordaban, pues todos los coches del Bierzo pasaban por allí en aquel momento; a otro, a otro, a otro, no dejaban de llegar, cuando de repente vi lo que en ese momento creí un espacio, levanté lentamente mi pie semidormido del embrague mientras presionaba el acelerador demasiado lentamente cuando una pedazo de cabrón que estaba esperando para incorporarse por mi izquierda se me echó encima a toda leche teniendo que frenar al verme a mi entrar en la rotonda, que me creía con el mismo derecho que él a hacerlo. El resto del examen fue bien, resultado: suspenso, falta grave por no ceder el paso en la rotonda. Me llevaban los demonios, el autómata para más inri se descojonaba de mí por segunda vez, el cual ni siquiera tenía la osadía de decirme el resultado a la cara, se lo decía al profesor y éste me lo decía a mi, la sensación de mala fortuna y de ninguneo eran tangibles. Me sentía como un subnormal, como: paga, paga chaval, que en este bolsillo cabe todo. Joder, menos mal que no le había dicho a mis Padres que iba a examinarme aquel día, los pobres se habían pensado que sacar el carné para mi iba a ser una chorrada supina, y resultaba que ni siquiera dependía de mí el sacarlo o no, en mi concepción del mundo no cabía una paradoja tal, hasta entonces no me había sentido así de robado nunca dado que ni siquiera tenía hipoteca, y me creía a la deriva en un enorme barco que comenzaba a anegar mis fosas nasales y mis pulmones de pestilentes hedores. Mi novia y mis amigos me consolaron con palabras de aliento, pero no me servían al verme a merced de autómatas de la DGT que celebraban sacrificios con nosotros los examinados para expiar realidades como la de no poder empalmarse o la de ser grises y acartonados. Nada me consolaba, nada, quizá tan solo mitigara mi desazón el hecho de poder quitarme esa losa de encima, y maldecía como ateo que era por aquel entonces cagándome en todos los santos y en sus adláteres más queridos el día que me matricule en la autoescuela.
De repente la Semana Santa se presentó ante mi sin llamar, que con lo del carné y con muchas otras pendencias en las que andaba envuelto ni me la esperaba, y por casualidades de la vida, el cinco de abril del dos mil siete, Jueves Santo, me largué con uno de mis amigos a escalar a Valverdín-Pedrosa, de modo que hubimos de atravesar León. A la vuelta nos equivocamos y nos metimos por el centro de la ciudad viéndonos envueltos en uno de los atascos causados por las procesiones que en tal semana se dan, de modo que de nuevo este amigo, Toño, me sacó el tema de la procesión de nuestro Padre el Santo Genarín. Hablamos largo rato comentando lo fabulosos del tema, incluso barajamos la posibilidad de quedarnos allí para asistir a ella, aunque cuando el atasco se deshizo, estando como estábamos desfarrapados de la escalada, yo al menos, y nuestra ropa llena de barro debido a la aproximación, tomamos la decisión de volver a Bembibre entre los pliegues de una muy amena conversación que mantuvo al Santo como epicentro.
Tras esta extensa puesta en situación al milagro de nuestro Padre Genarín, necesaria según mi parecer para la demostración y peso del portento, llega ya la parte más ansiada, la de la demostración fehaciente y vivida en propias carnes de que si San Genaro no es santo, Santo alguno existe en el orbe de los Cielos, pues al quinto Milagro podríamos añadirle un sexto y no de menos peso, que es el de hacerme creer a mi en ningún Dios, Profeta o Santo.
Llegó así de repente el lunes nueve, día del cuarto examen y del quinto (y sexto) milagro. La prueba era a las ocho y media de la mañana, y el día ya empezaba mal por el mero hecho de tener que levantarme una hora antes. Mientras me hacía el café decidí echar un vistazo a la tele para distraerme, y la primera imagen que vi fue la de un tal Acebes, personaje que me repugnaba en extremo, haciéndome temer por el mal fario con el que daba comienzo la jornada. Cuando llegué donde había quedado con el profesor para bajar de Bembibre a Ponferrada, resultó que se me había olvidado el D.N.I. Bulla con el profesor y corriendo a casa por él. Todo daba mala espina, no era precisamente aquella la manera como yo, ferviente creyente en los azares, deseaba comenzar una jornada para mí fatídica.
Me examinaba con una chica, y ella quería comenzar primero, de modo que no me opuse, y fue entonces donde comenzó a obrar el milagro, quinto demostrado, del santo pellejero, capaz de mudar destinos con la sola evocación de su Nombre. Yo me situé en los asientos de atrás con el examinador, el cual era gris, viejo y con pinta de ser un autómata más. El profesor, como de costumbre, le daba palique al examinador para distraerlo, y a una pregunta del primero a cerca de las procesiones de la Semana Santa leonesa, el autómata contestó que a él todas esas zarandajas no solo no le interesaban sino que hasta le disgustaban. El hombre en realidad no era un autómata, ya que hablaba sin parar, nada que ver con los: cuando pueda a la derecha, cuando pueda a la izquierda, cuando pueda cambio de sentido; no, el tío se explayaba, de modo que sin saber por qué le saqué a cuento el tema del cual unos días antes había estado hablando con Toño sobre la procesión apócrifa de Genarín, a lo cual el viejo reacción de manera muy positiva contándonos la leyenda del Santo pellejero y partiendo de paso una lanza en favor de los menos favorecidos y en contra de la hipocresía monacal. De repente fue a mí a quien le tocó ponerse a prueba. Me senté al volante y rápidamente me vino a la cabeza que si suspendía se me caía la cara de vergüenza delante de mis padres, me tocaba volver a renovar y me obligaban a hacer el jartón de prácticas obligatorias de nuevo, esto último del todo contraproducente para la ya de por sí paupérrima salud de mis phinanzas. Desde el principio me mostré nervioso, y quería reprimir mi excitación metiendo tercera y acelerando sin sentido. Un stop, por los pelos. Ceda el paso, ese lo conozco. Todo va bien. Esta calle… eh, creo que hay una rotonda al final. Demasiado trafico, no puedo incorporarme a la derecha, a ver si la voy a liar. Ahí está la rotonda… de repente una voz detrás de mí: en la rotonda tome la primera salida. Pero joder, ¿cómo voy a hacer eso? ¿Tendré que hacer la rotonda entera? No hace falta, dejo pasar a éste y giro dentro de la rotonda. Suspenso. En mi mente lo estaba ya, el examinador aún no se lo había dicho al profesor, ni la chica ni yo sabíamos nuestro resultado, pero ella lo había hecho bastante bien, y yo, después de la pifia de la nuevamente infausta rotonda y dados los precedentes no albergaba conmigo ninguna esperanza. Examinador y Profesor comenzaron a alejarse del vehículo cuando de la boca del autómata salió la frase: quizá sea éste otro milagro que achacarle a Genarín.
Efectivamente, yo no sabía ni el cómo ni el por qué, pero estaba aprobado por obra y gracia del San Genaro, el santo pellejero que no pierde de vista nunca a los suyos, ni siquiera cuando éstos aún no son conscientes de su existencia, he ahí lo magnánimo de nuestro Padre. El milagro se había realizado delante de mi cara, y yo estupefacto al principio y ateo hasta las trancas me resistía a creer que el Santo Padre Genarín tuviera algo que ver en el asunto formulando cientos de conjeturas lógicas para darme alguna explicación. En el coche, de vuelta a Bembibre, pesando no sé cuantas arrobas menos por la losa que hasta entonces me había aplastado, y feliz, no pude dejar de dar vueltas a lo extraordinario de lo acontecido, creyendo del todo estúpido por mi parte negarle al caso lo fenomenal y milagroso que en él se encontraba, ya no escondido, sino a la luz nítida y visible por cualquiera que no fuera ciego. Ese mismo día comencé a leer El entierro de Genarín, y a medida que los primeros hechos de tan insigne leones llegaban a mi conciencia, comencé a ver la luz.

cuadro de David Simón

Romance Sobre las Verdades del
Quinto Milagro de Genarín
Y la Adición del Evangelista Mutante

Siempre y cuando,
Respetando mi cúmulo
De rachas malas,
Tuvo a bien San Genarín
El mostrarse a mí,
Desenredando con su supremo nombre
Lo que parecía fuere
En incremento acumulativo
De mis ya de por sí pulgas malas,
Pues no en vano
Aquel fatídico día
Se jugaban no solo mis salarios,
Sino mi orgullo,
El resto de mis arrojos
Y la salud de los que un día me dieran vida.

El santo pellejero
Me hizo a mi gracia
Sin yo tan siquiera conocerlo,
Y como de bien nacido
Es el ser agradecido,
Querer quiero
Que todo quisqui sepa
Que no fue otro que San Genaro,
Locuaz nombre
Mi salvador,
En aquella ponferradina
Glorieta malvada.

Por ello
No veo impedimento alguno
En otorgarle a San Genaro
Lo que es de San Genaro,
Viéndome como me veo
Con el documento
De conducir fatídico en la mano,
Y dado que Él ayudarme hizo,
Hacer yo lo propio
Desde mis cuerdas vocales,
Mi bolígrafo Big o mi teclado,
Narrando a mandíbula batiente
Cual es el único
Y verdadero Santo
En el que al menos yo creo
Como algo sagrado.

Yo consagraré mis días
Como otros de tus evangelistas
Hicieron antes,
A extender tú nombre
San Genarín,
Santo desprovisto de toda oficialidad Cristiana
Como antes ocurriera con otros muchos
De los más santos varones.
Y tu nombre, Genaro,
Se conocerá y se elevará por los cielos
Tildado como el putero,
El bueno, el orujístico,
El hombre en vida,
El desprendido
De bienes y codicias materiales,
El vividor insaciable,
El amante de la nalga como forma de vida,
El asceta,
Es decir:
La quinta esencia de Cristo.

cuadro de David Simón

Por Sexto ‘Sevilla d’Teodora, a 11 de Abril del 2007

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Donde adquirir Reykjavik en flor

2007-04-09T04:58:00.000-07:00

Por correo electrónico a la dirección: jc2mesinfinito@gmail.com

En Librerías:

Librería Pastor
Plaza de Santo Domingo, 4
24001 León, España:
Compra Reykjavik en flor

Librería Iguazú
Plegarias, 7
24003 León, España.

Librería Simón
C/ Ave María 1, 24400 Ponferrada
987 410 806

Librería Rallo
República Argentina, 1, 24400 Ponferrada
987 411 744

Librería Arriba y Blanco
República Argentina, 5, 24400 Ponferrada
987 413 280

Librería La Calle
24300, Bembibre, León, España.

Librería Cobos
24300, Bembibre, León, España.

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Reykjavik en flor - Créditos y Prólogo

2006-08-12T23:38:00.000-07:00

Reykjavik en flor

Escrita por Sexto ‘S. d’T.

Fotografía de Portada:
Imagen del corazón de Jesús de la Iglesia de San Pedro, en Bembibre.
por JC2M

Primera Edición

Depósito Legal: 552
I.S.B.N-13: 978-84-611-5458-6

Desde el comienzo los agradecimientos se fueron acumulando, he aquí una síntesis:
A Madrid por haberme hecho hombre.
A París, donde entre muchos lances y aventuras, tuve la suerte de conocer a JC2M en la rivera del Sena mientras filosofaba a voces en francés borracho como un piojo.
Al Bierzo por el flujo y reflujo de ensoñaciones suministradas cual catálogo de maravillas.
A JC2M por haberme proporcionado un final y un apoyo sin el cual todo hubiera sido tiempo perdido.
A las mujeres que me han curtido y conmigo se han curtido en mil batallas de pasión, en ocasiones devastadoras, empezando por mi madre.
A mis padres y a mis hermanos.
A Berlín por haberme donado su conocimiento justo antes de morir; sin olvidarme del resto.
A los nacidos con los tiempos.

PROLOGO (o clarificación de malentendidos)

Todas y cada una de cuantas personas han leído alguna de las diferentes copias que repartí entre propios y extraños como preámbulo a la publicación de Reykjavik en Flor terminaban por confundir más tarde o más temprano a alguno de los personajes, y en particular a su protagonista principal, Berlín Hinterweltler, con mi persona, confusión ésta, que si bien no es descabellada en absoluto dado que son muchos los puntos en común que unen a este personaje de filandón ya no sólo conmigo, sino con cualquier mujer u hombre habituado a dejarse embeber por la existencia y por los diferentes detalles que la incendian, nada que ver tiene con la realidad, la cual tiende a confundirse entre una nebulosa de detalles que finalizan por transformarla de manera que las confusiones pasan a ser hechos y los hechos confusiones. Cada uno de los personajes que aquí aparecen es tan real como la irrealidad misma, y tan ficticio como pudieran serlo cualquiera de ustedes ante las páginas de esta obra, puesto que con toda seguridad en más de una ocasión se han sentido personajes y/o protagonistas de las circunstancias más surrealistas o terroríficas que mente alguna pudiera imaginar. Es por esto que dos personas o personajes diferentes son entes diferentes por mucho que las circunstancias de sus respectivas existencias no hagan otra cosa más que confundirlos en uno solo de manera que finalicemos por crear un ser con el celebrado don de la ubicuidad, cosa del todo normal teniendo en cuenta las circunstancias. Yo mismo, a pesar de ser el autor de esta modesta narración épica, me confundí en más de una ocasión con Berlín, llegando incluso a temer por mi existencia debido a la influencia infinita de este magnífico personaje de las futuras fábulas bercianas que están por narrarse. Me quitaba el sueño, hablaba a través de mi boca, miraba a través de mis ojos e incluso amaba utilizando mis órganos enajenados por el hambre que solamente las carnes pueden engendrar. Tanto fue así, que no puedo hacer menos que disculpar la confusión a la que se han visto avenidos los primeros lectores de esta mi primogénita novela.
Es el día de hoy en realidad, o en ficción, que no llego a estar del todo seguro, al igual que no se acierta a estar seguro en cuanto a ese enorme planteamiento metafísico sobre el huevo y la gallina, si soy yo quien ha imaginado a Berlín y sus circunstancias, o si ha sido Berlín quien ha y está imaginándome a mí y a las mías, y lo que es aún más espeluznante y embriagador, si son las circunstancias quienes a Berlín y a mi imaginan. Todo en mi mente era mezcla de turbias ideas e iluminaciones de marcado aspecto intranscendente por lo trascendental de las mismas. Tras haber finalizado la novela, creyendo a todas luces que había sido fruto de mi imaginación y del extenuante trabajo de encierro y alucinación, en un viaje por el antaño llamado Camino de Santiago, hallamos ante nuestros ojos un enorme hueco de kilómetros y kilómetros de radio, justo en una zona geográfica localizada entre Galicia, León y Asturias, tal como sin saberlo había meses antes imaginado y plasmado en mi Novela. Todo se mezcló de nuevo en mi mente. Más tarde, tras despertar de un sueño excesivamente pesado, encontré a Berlín ante mi, entre un espeso y hermoso bosque de Robles, y bajo su magnánima sombra escuché anonadado las anécdotas que a través del viento me fue narrando, gracias a las cuales llegué a comprender ya no sólo la realidad de la existencia de éste que hasta aquel entonces yo creí mi personaje, sino el cúmulo de circunstancias que hasta aquellos parajes colgados de los anillos de saturno lo habían llevado, mediante los cuales vislumbré que mi novela era fruto de la realidad más sobrecogedora que la existencia nos pudiera desear, amar y ser amados como parte de una esclavitud infinita. En ese preciso instante me desvanecí, y tras un nuevamente sueño excesivamente pesado, me desperté en los parajes desérticos y lares desolados de lo que otrora fuera un vergel: fue entonces, cuando tras escribir la postrera palabra de esta obra, me deshice de mi mismo.

Sexto, el accidente con un fin.

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Reykjavik en Flor - Parte I Catítulo XIII

2006-08-12T23:31:00.000-07:00

Veinte minutos tardó Berlín en llegar al trabajo entre charcos, salpicones y goteras, bajo la lluvia esparcida desde el cielo por unas enormes regaderas de plástico gris compradas en el IKEA. Un poco empapado llegó el hombre a eso de las once, con las perneras mojadas y los zapatos anegados en agua fría fría. Su humor era de perros y hacía chuc chuc caminando por el pasillo hacia el ascensor con diseño antañón. Remontó hasta el tercer piso entre ruido de motores y poleas, ruedas dentadas y cables metálicos. Abrió la doble puerta del ascensor, la cual chirrió como un fascista de la vieja escuela; salió de él, y la dejó abierta. Chuc chuc caminó hacia la puerta de la oficina, por los pasillos siguió caminado hasta su sitio de trabajo habitual, chuc chuc entre miradas aviesas que no eran capaces a disimular que el hecho de que él llegara tarde les fastidiaba hasta el punto de no dejarles vivir.
Berlín se sentó en su sitió y encendió el ordenador, levantó un poco la cabeza guiado por un mal presentimiento y miró a la derecha; a toda mecha con aire de chulo empedernido pijazo del demonio caminaba a paso ligero hacia él todo un triunfador del mundo de los negocios enfundado en uno de esos trajes magnificados por el nombre de algún gilipollas italiano. Lo mismito que un anuncio de televisión parecía el muchachote, de unos veintinueve años, moreno, bien parecido, y con colonia Eau de Supériorité rezumándole por los sobacos. No tardó en llegar a su mesa.
- ¿Qué pasa Berlín?, ¿qué hora es ésta de llegar? Supongo que ya estará finalizado el módulo de Estupidización, el lunes es la entrega.
- Va a ser imposible.
- ¿Cómo que va a ser imposible?
- Sí, imposible, porque cuando calculaste los tiempos de desarrollo, lo hiciste mal, porque para este trabajo en el tiempo que tú estimaste deberían estar trabajando tres personas, y no una.
- Mira, no me cuentes tu vida, aquí hay mucho dinero en juego y sabes de sobra que eso tiene que estar para el lunes. Es tu problema, a ti se te dice que tienes que tener algo para una fecha y tu tiempo lo administras tú, es como funciona el trabajo hoy en día y como ha funcionado siempre.
- Claro claro, tenía que haber pasado más horas trabajando aparte de las ocho por las que me pagan, gratis, por el bien de la empresa, altruismo, que se llama.
- Te vuelvo a decir que no me cuentes tus problemas. Que si no terminas hoy eso, yo voy a estar en un aprieto, y no me gusta estar presionado, me pongo muy nervioso y me enfado, y suelo buscar responsables, ¿sabes lo que te quiero decir?
- Mira José Luis, me acabo de levantar con una Resaca de la re-hostia en bicicleta, y antes de despertarme ya sabía que hoy iba a ser una enorme putada materializada en día, te digo que no va ha estar para el lunes, que es im-po-si-ble.
- ¿Tú no sabes lo qué estás diciendo? Te repito que quiero eso para el lunes, y no hay más que hablar, si tienes que quedarte hoy hasta las doce, te quedas, y si tienes que venir a trabajar mañana y pasado, lo haces.
Berlín se levantó de la silla situando sus ojos a la altura de los de su jefe y lo miró fijamente mientras le decía. - Ya sé que no eras el más listo de la clase precisamente, pero ese no es motivo para que te tenga que repetir las cosas cincuenta veces, aún así lo voy a volver a hacer: IM-PO-SI-BLEEEEEEEEEEEEEEEEE.
El pijazo se quedó un poco contrariado durante unos instantes por no esperarse semejante respuesta; pasado el estupor inicial quiso tener la última palabra.- El lunes lo veremos.
- Lo veremos cuando tu quieras, jefe-. Sentenció Berlín con cierto retintín, que siempre gustaba de tener él la última palabra.
El tipo con el que había terminado de conversar tan amigablemente, aparte de ser el jefe del proyecto en el que trabajaba Berlín, era un miserable repeinado a la derecha con escrúpulos los justos, que estaba ascendiendo rápido porque cubría habitualmente a la Directora de Recursos Humanos de la compañía, o “Directora de Jiuman Capital”, como se solía decir en el argot marcado por el encefalograma plano del mundo empresarial; una especie de rubia de bote de unos cuarenta y muchos años a la que el único recuerdo que le quedaba de su juventud y de su lozanía eran unas fotos en blanco y negro mal enfocadas. Hacían buena pareja porque los dos eran expertos en mirar a la gente por encima del hombro, amén de ser unos trepas ambos dos de los que provocaban la nausea al primer contacto. Los aires de superioridad de él eran en cierto modo comprensibles dados los tiempos que corrían; siendo él tan buen mozo y tan bien vestido, tan jefe ya a tan tierna edad, lo mismito que un personaje de serie televisiva; claro, uno en esas circunstancias pierde la cabeza y tiende mirar por encima del hombro a toda la canalla amparado en sus aires de superioridad. Pero lo que Berlín no alcanzaba a entender era como aquella adefesio con quince quilos de más y fea como un demonio tanto por dentro como por fuera pudiera mirar a nadie por encima del hombro. Eso sí, la tía tenía un buen puesto, un puestazo cuando encontraba algo con lo que colocarse, y sí, era cierto que era una mujer liberada con BMW y todo, pero siendo físicamente tan desagradable, pasearse de un lado a otro como si fuera una modelo de alta costura provocaba cierta hilaridad entre el personal. Berlín, en esos momentos de escaqueo, dando rienda suelta a su imaginación, había incluso llegado a escribirle un poema con intención de enviárselo algún día, del cual dibujó unos cuantos versos en su mente:
<<…
tú,
mujer,
o en teoría al menos
eso pareces ser,
lo cual
realmente
se debe suponer,
pues tus formas son enormes,
por no decir monstruosas,
repelentes y hasta deformes.
Tu cuerpo,
más que el de una agradable fémina
se parece al de una morsa,
o tal vez al de un marino elefante con dientes de sable,
que en tu anatomía
no sirven más
que para aniquilar currelas
y chupar sangre,
amén que por el interés
apéndices sexuales.
…>>
Sí, todo el mundo en la oficina sabía que el capullo de José Luis Alonso se beneficiaba a la gorda para ascender y se comentaba furtivamente por lo bajinis; de hecho, desde que con aquella mujer convertía el maravilloso acto sexual en toda una ignominia, le iba de perlas, sí, es cierto, de puras perlas marinas brillantes y cristalinas.
- Así funciona este planeta, tenía que meter yo un buen braguetazo: guapa, inteligente, y forrada de pasta hasta lo indecible, que le gustara la priva y tuviera superada con creces su sexualidad, y también que tuviera una amiga guapa para poder organizar un ménage à trois. Buena vida, en definitiva.
>>Ese cabroncete de José Luis me la lía seguro. La verdad es que no es para menos, a ver en que depara la cosa, al fin y al cabo soy demasiado joven como para preocuparme por la perdida de un puto empleo, es más, creo que necesito un cambio ya, un cambio de trabajo, un cambio de ciudad, y si es posible, un cambio de suerte. La verdad es que no me vendría mal un cambio de suerte en una nueva ciudad. Veremos en que depara la cosa, el Azar es una fulana caprichosa, esquiva y difícil de comprender.
Berlín consulto la documentación del Módulo de Estupidización unos minutos, tras los cuales.- ¿Para qué voy a trabajar en esto?, estoy seguro de que hoy me largan de aquí, es más, hasta lo deseo, hasta creo que inconscientemente he hecho todo esto para que me echen, para tener la excusa definitiva de largarme y que ni siquiera me quede una atadura, nada a lo que aferrarme; en definitiva, ser libre. En fin, siempre he sido un experto en autodestrucción, y mis últimas apuestas me han salido bastante mal, veremos que sucede con ésta-. Tiró la documentación del Módulo de Estupidización a la papelera, se levantó y se dirigió a la cocina con la única idea de quedarse allí hasta que lo buscaran para despedirlo, cosa de la que estaba completamente seguro que ocurriría, ya que había visto a su jefe amenazar así a otra gente, todos en la calle antes de que terminara el día.

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Reykjavik en Flor - Parte I Catítulo V

2006-08-12T23:22:00.000-07:00

- “El Vórtice Neón”, bonito nombre para un garito, aunque deberíamos habernos tomado unas cañitas antes, nunca están de más-. Les dijo Berlín a sus dos compinches.
- Era tarde ya, la próxima vez. – Respondió Carral.
- ¿Cómo habéis conocido este lugar?, parece que hay bastante buen ambiente.
- Pues, en realidad es la primera vez que venimos aquí, el otro día pasé por enfrente de este sitio y vi que entraban muchas mujercitas guapas, y fue el primer sitio que se me ocurrió cuando decidimos salir de fiesta-. Aclaró Merallo.
- La suerte es que esos armarios roperos que tienen como porteros nos hayan dejado entrar; yo aún, pero a vosotros os ha ojeado como si salierais directamente del jurásico-. Carral y Merallo miraron a Berlín con cara de no haberles hecho demasiada gracia su gracia.
- Bueno anda, vayamos a la barra, a ver que se nos ofrece. Hay mucha mujer bella por estos lares y las camareras están de vicio, Santa María purísima-. Dijo Carral mientras se hacía la señal de la cruz en sus partes.
- Sí, sí, sí; me siento reconfortado, si las mujeres supieran el efecto revitalizante que ejercen sobre mí, me cederían sus anatómicos cuerpos y sus almas fluorescentes para poder salvar mi pobre espíritu-. Poco a poco Berlín comenzaba a encontrarse de mejor humor.
- Ese es el problema chaval, tienes que aprender a ignorarlas, es la máxima.
- No te entiendo Merallo…
- Es sencillo – intervino Carral-, a una mujer, cuanto más caso le haces y más cariños y parabienes le das, menos se sienten atraídas por ti. A las mujeres les gusta que las mantengan en vilo, les gusta la incertidumbre, y les gustan los tipos que les dan caña; lo de la caña le va en especial a aquellas que tienen menos de treinta años, aunque ésta es una norma universal completamente ajena a la edad.
- Vamos a ver, ¿me estás diciendo que cuanto mejor tratas a una mujer, ésta menos caso te hace?
- Evidente, veo que comienzas a entender las cosas. Si a una mujer le das todo lo que quiere siempre, ella dará por hecho que te tiene dominado, motivo por el cual dejarás de interesarle. Lo suyo es combinar una de cal con una de arena, aunque nunca he sabido cual de las dos era la buena y cual era la mala.
- No sé tíos, a mí los subterfugios y los juegos estúpidos me sacan de quicio y me cansan, a mí si me gusta alguien se lo demuestro y ya está, paso de estrategias bélicas para poder estar con una mujer.
- A ti lo que te pasa es que sigues encoñado con tu ex-novia Axila.
- Pedazo de cabrón, se llama Asilah, y no estoy encoñado, estoy enamorado; o lo estaba, o lo estuve. Durante siete años y medio fue mi mejor amiga, aparte de amante, además, ya la he olvidado.
- Asilah, Axila, qué más da, si son todas unas víboras. Enamorado, encoñado, qué más da, si las dos cosas son sinónimo de estar jodido-. Sentenció Carral convencido de lo que decía.
- Esas teorías de mierda me hacen reír, son igual de arcaicas que los malandrines que las formulan.
- Eres un capullo como la copa de un pino, amén de panoli y pardillo- dijo Merallo-. Anda vamos a trincar una copa antes de que esta conversación me de ganas de ir al servicio a reventarme la cabeza contra el retrete.
- Menudo par de zotes con los que me he ido a enredar.
- Amiguete, somos unos estudiosos del carácter femenino y de las múltiples interpretaciones de sus actos. Después le pediremos a la camarera una servilleta y un lapicero para que puedas tomar apuntes, mientras tanto mantente a nuestro lado y no pierdas detalle-. Merallo acompañó estas palabras dirigiendo un guiño a Berlín como gesto de buena voluntad.
- ¿Teóricos de qué?, ¿De la psicología de la antracita o de la hulla?, ¿De las partidas de cartas eternas? ¿Del cubata cada diez minutos? ¿Del vino?
- Sí, de eso también.- Añadió Carral entre los muchos dientes que mostraban su hilaridad.
Los tres se dirigieron a la barra entre chanzas y bromas, donde una encantadora y grácil mulatita de magníficos contornos atendía la barra con cara de pocos amigos. En la pista de baile había la gente oportuna, sin agobios, y se veía que los ocupantes se lo estaban pasando muy divertidamente. Los hombres andaban a la caza de la hembra como si su vida dependiera de ello, mientras tanto ellas hacían lo propio en sentido inverso, eso sí, de forma mucho más sutil y erótica, como es costumbre en su género. La música sonaba bien y contundente, y en la pista la química parecía que se estaba comportando como un buen invitado de honor.
- Bueno tíos, he decidido pasar de vosotros y de vuestras teorías de pacotilla, lo que necesito es ponerme bien pedo, y eso es lo que voy a hacer. Yo os voy pidiendo las copas, cuando estén aquí os llamo, id a hacer experimentos sociológicos por ahí-. Dijo Berlín mientras se acomodaba en uno de los taburetes de la barra.
- Lo que tú digas listillo. ¿Qué vas a beber?
- Jhonny Walker con soda.
- De acuerdo, pídenos también uno de esos bebedizos de burgués para Merallo y para mí. Nosotros vamos a ver que se cuece por la pista-. Carral se dirigió hacia el lugar donde se encontraba un grupo de chicas de muy buen ver.
- Bebida de burgués, será cabrón el muy…- Refunfuñó Berlín por lo bajinis.
- Y recuerda capullito de alelí, primera lección: al igual que los perros huelen el miedo, las mujeres huelen las malas rachas y la inseguridad en un hombre-. Sentenció Merallo antes de irse tras Carral.
Berlín tomó nota mental de este último comentario y giró el taburete sobre su propio eje hasta quedar enfrente de la barra, justo delante de su propia imagen reflejada en un espejo tras botellas de diferentes bebidas espirituosas y de ardientes licores.
- Disculpe bella dama, ¿podría, si no es molestia, ponerme tres Jhonny Walker con soda?-. Continuó Berlín acompañando la frase con una sonrisa cómplice dedicada a la camarera, la cual fue a coger los vasos de tubo con una auténtica cara de mala hostia que decía a las claras lo harta que estaba de atender a babosos. Berlín no comprendía aquella cara, él únicamente había tratado de ser amable. Aunque bien era cierto que la muchacha era preciosa, a él ni siquiera se le hubiera pasado por la cabeza babosear ante una camarera, ya que conocía de más que éstas se veían a sí mismas en uno de los más altos pedestales del erotismo, inalcanzable para miserables como él-. Lo mejor será que deje de ser amable y me centre en mi objetivo: emborracharme-. Reflexionó en voz alta.
La camarera posó los vasos de tubo en la barra y sacó tres botellines de soda que descorchó delante de la mirada de Berlín haciendo reiterativo su hartazgo mediante caras de agobio y desagrado. Tiró los hielos en cada uno de los vasos hasta cargarlos de manera que parecía que en vez de poner una copa iba a hacer un granizado. Cogió una botella del Güisqui elegido y con un preciso movimiento de muñeca hizo girar el tapón del cual se desgranó una pequeña arandela que hizo ruborizarse a la botella ante la inesperada pérdida de su virginidad. La camarera inclinó la botella hasta que de ésta comenzó a manar un elixir dorado que ante la perdida de contacto con cualquier continente se mostraba luminoso de tal forma que parecía que no eran sino fuegos de artificio lo que salía de ella.
- Sí, Güisqui-. Dijo Berlín absorto en la luminiscencia del chorro líquido en su recorrido desde la boca de la botella hasta hacer contacto con el primer hielo.- Por favor camarera, esta copa cárguela bastante, hace mucho que no bebo y tengo que recuperar-. La camarera torció el morro, no obstante le hizo caso.
Berlín avisó a Carral y Merallo para que recogieran sus copas. Vació lo que pudo de la botella de soda en el vaso, más o menos la mitad, agarró la copa, la miró un momento, y se la bebió al salto, es decir, de un trago.
- Campeón, parece que quieres ganar el premio a la esponja del mes-. Dijo Merallo tras ver la acción.
- Así es, el premio es una borrachera extraordinaria con derecho a una noche de nebulosa y a una Resaca a la cual domesticar. Perfecto.
- No sé si te interesa, pero esto está lleno de niñas de muy buen ver, vestidas muy guapas y con muy buen rollo.
- No me interesa, he salido a pasarlo bien, no a que terminen de destrozar la poca moral que me queda.
- Tú sabrás-. Concluyó Merallo mientras se marchaba a llevarle la copa a Carral.

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Preludio

2006-08-12T00:38:00.000-07:00

Un día más se encontraba al borde del agujero más profundo, y la cuenta a tras continuaba en espera de una prejubilación merecida que dejara de lado la humillación perpetua a la que el bicéfalo patrón de la mayoría de las minas de la comarca los sometía a él y a los demás continuamente. Estar metido durante ocho horas en aquellas galerías minerales a dos mil metros de profundidad ya era de por sí duro y agobiante, pero todo se multiplicaba de manera cuantiosa debido a los lacayos contratados por el susodicho cacique, esos capataces, en la mayoría de los casos extensión mezquina de los pensamientos y órdenes de su amo. Atrás quedaron a su vez las épocas en que los mineros habían sido una raza de hombres unidos y fuertes, duros y orgullosos, cuyo esfuerzo hizo venirse arriba todo el Bierzo, toda la provincia y hasta a la artificial comunidad autónoma de León y Castilla; atrás habían quedado a su vez aquellos tiempos en los que la voz de los mineros asturianos y leoneses fuera una y poderosa. Esos eran los pensamientos que últimamente atormentaban a Louréiro, que se había levantado aquel día con unas sensaciones muy extrañas, de hecho llevaba de aquel talante desde hacía no pocos meses, pues las humillaciones a las que había visto sometidos a sus compañeros y a él mismo de forma continua por parte de algunos ejemplares de los más mezquinos e infames de cuantos empresarios se encontraban por aquellas tierras le comenzaba a pasar factura psicológica, nunca había soportado las injusticias y el ninguneo, al contrario que a sus compañeros, a él le resultaba muy duro tragarse su opinión, decir amén a las tomaduras de pelo por las que pretendían hacerlos pasar, dar la espalda y continuar trabajando como si nada; le era imposible callar, y más ante aquellos capataces patanes con aires de doverman con incontinencia verbal y desprovistos de toda educación. El montacargas hizo su llegada y el grupo de mineros se introdujo dentro empujado por un resorte que se activó de forma automática en sus cerebros. El descenso por el negro agujero de dos mil metros comenzó de la forma acostumbrada, lentamente entre los chirridos de las cadenas y el ruido metálico de la arcaica estructura del elevador. El descenso era lento entre la penumbra disimulada por las lámparas repartidas durante todo el recorrido. El descenso, pensativo, menesteroso de antiguas ilusiones y envuelto en miedos a futuros inesperados. El descenso, otra vez más, agobiante. Se sentía más intensa la humedad, el calor aumentaba, el polvo de antracita llenaba los poros, la negritud todo lo sitiaba. Le parecía ridículo a Louréiro tenerle miedo a su futuro con tan solo cuarenta años, miedo a la libertad, miedo a un porvenir exultante repleto de caminos por explorar. Escondido entre sus cávalas recorrió el ascensor los mil quinientos metros. El descenso a pie de los siguientes quinientos metros lo mantuvo a la deriva entre una nueva andanada de pensamientos. Inciertos… Le acompañaban el Chencho, Jose la Putilla, Tini y Andrés. Delante de ellos caminaba otro grupo, y otro detrás. En la estrechez y la obscuridad del túnel las cosas comenzaban a dar un poco igual, paradójicamente parecía que aquellos sombríos pensamientos eran un canto desesperado a la vida. Louréiro echó un vistazo por encima de su hombro para observar a la Putilla con el rabillo del ojo, le resultaba imposible en extremo aguantar a aquel tipo, del cual todo lo decía su sobrenombre, no en vano era bastante mentiroso, de la clase de persona que todo lo emponzoñaba con sus ires y venires, amén de ser la alcahueta del administrador de aquella mina. Los roces con este personaje eran inevitables y constantes, sobre todo teniendo en cuenta el hecho de que el tío continuamente votaba en contra de la mayoría y curiosamente favorable siempre al bicéfalo patrón que volaba por los cielos entre sus aspas o se refugiaba en mansiones confundidas por castillos. Louréiro estaba hastiado y defraudado, quería a toda costa librarse de esa vida, pero le mortificaba esa otra desconocida vida del día después.
Aún quedaban cuatro horas para salir, aquellas tareas repetitivas desde hacía veinte años durante ocho horas, o nueve, o diez, podían volver loco a cualquiera, y a él le daba la sensación de que todo aquello tras tanto tiempo, ya le había hecho mella. Un rato después faltaban aún tres horas y media. Tres y cuarto. Tres. La hora no llegaba. Hasta sábados trabajados. Joder, menuda rabia. Para que ahora se rieran de uno, para que se rieran de todos, para que un par de sabandijas de mierda sin escrúpulos nos traten como a perros pastores. Dios, hace calor aquí, se dijo Louréiro aún más agobiado, si cave. Se bajó la cremallera del mono y se quedó en camiseta, rodeado de negro carbón. Aún quedan dos horas y media, mierda, juraría que había pasado más tiempo. Este maldito calor y este postear infinitamente, y la Putilla rajando sin parar con sus aires de sabelotodo y su voz de cianuro taladrándome el entendimiento. Dos horas para largarme y ese protervo cabrón que no calla ni un segundo, ni un instante de reposo, tendríamos que callarlo con un cartucho de dinamita en la boca, jamás había visto algo tan hipócrita, una aberración tal como un currela defendiendo a unos empresarios que se gastan los dineros de las subvenciones que les dan por nosotros en sus mansiones o en sus negocios en otros lugares a miles de kilómetros de aquí. Dios ¡Cállateeeeeeeeeee pedazo de cabrón! Una fuerza incontrolable se apoderó de Louréiro haciéndole levantar su llave inglesa de kilo y medio por encima de su cabeza contra la Putilla, siendo detenido al punto por sus compañeros. Lo siguiente fueron voces lejanas, el reflejo de los anillos de saturno en unas gafas de espejo, lejos, lejos; galerías que exploraban las entrañas de la tierra convertidas en espectáculo y en miedo para turistas y aficionados, todo trascurriendo a cámara lenta en un continuo levitar que le hacía ascender hacia la superficie de manera abrupta mientras en su vuelo tocaba con la punta de los dedos el significado que habría de tomar su existencia a partir de aquel instante.

Por Sexto 'S d’T, el 16 de Junio del 2007

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Acción en defensa de las Montañas

2006-05-01T08:13:00.000-07:00

Este mes de mayo hará cuatro años que el Ministerio de Medio Ambiente presentó el borrador de la Carta de las Montañas, que sin embargo hoy día continúa sin aprobar pese a que el pasado mes de junio el Congreso de los Diputados ordenó al Gobierno su aprobación y la toma de medidas destinadas a su cumplimiento.
Por esa razón, RedMontañas, en la que participa Ecologistas en Acción, convoca para el 21 de mayo una acción reivindicativa para lograr la aprobación de la Carta de las Montañas ante la urgente necesidad de defender todas las montañas españolas.
El 21 de mayo se realizarán múltiples ascensiones simultáneas a las cumbres mas representativas de cada Comunidad Autónoma. Con ello se pretende llamar la atención de la sociedad sobre las múltiples agresiones que amenazan a nuestras montañas, especialmente las relacionadas con el desarrollo urbanístico, la construcción o ampliación de estaciones de esquí y en general el insostenible modelo de desarrollo de las áreas de montaña.
La principal reivindicación de esta acción es reclamar la aprobación de la Carta de las Montañas, cuyo borrador se finalizo hace ya mas de 3 años. La aprobación de esta Carta de las Montañas podría ser el antídoto para estos males y el instrumento de referencia para la gestión conservadora y equilibrada de todas nuestras áreas de montaña. Mientras que el principal objetivo de la misma es difundir localmente qué es la Carta de las Montañas y por qué contribuiría a evitar estos problemas y a encontrar soluciones a medida para el desarrollo local y el bienestar equitativo de sus habitantes, y lograr su aprobación por parte del Ministerio de Medio Ambiente.
De cada ascensión se pretenden grabar imágenes para elaborar un DVD sobre la importancia de la Carta de las Montañas y su difusión pública.
Posteriormente a estas ascensiones se celebrará en Madrid una rueda de prensa para reclamar la aprobación de la Carta de la Montaña y una reunión con la Ministra de Medio Ambiente, Cristina Narbona.
Las ascensiones que de momento están organizándose son:
Pic/Estany de Filià, Vall Fosca (Pirineo Catalán)
Penyes Altes, Bellver (Pirineo Catalán)
Pico Vignemale, Francia (Pirineo Aragones)
Pico Aneto, Benasque (Pirineo Aragones)
Pico Castanesa (Pirineo Aragones)
Pioc Torres, San Isidro, León (Cantábrica)
Mugarra, Montes vascos, Euskadi (Cantábrica)
Peña Trevinca, Sanabria (Cantábrica)
Pico Cornón, Somiedo, Asturias (Cantábrica)
Pico Catoute, Montes León (Cantábrica)
Peña Vieja, Picos Europa,Cantabria (Cantábrica)
Pico Valnera, Pas-Merindades (Cantábrica)
Pico Calvitero, Sierra de Béjar (Sistema Central)
Laguna de la Nava, Gredos Occidental (Sistema Central)
La Mira, Gredos (Sistema Central)
Pico La Serrota, Gredos (Sistema Central)
Cabeza Líjar, Guadarrama (Sistema Central)
Cerro de San Pedro, Guadarrama (Sistema Central)
Peñalara, Guadarrama (Sistema Central)
Pico del Lobo, Sierra de Ayllón (Sistema Central)
Pico Moncayo, Aragón-Castilla y León (Sistema Ibérico)
Penygolosa, Levante (Sistema Ibérico)
Montcabrer Sierra Mariola, Levante (Sistema Ibérico)
Pico Chullo, Sierra Nevada Almería (S. Subbéticas)
Cerro de la Cruz, Sierra de Arana (S. Subbéticas)
Pico Torrecilla, Sierra Las Nieves (S. Subbéticas)
Pico La Tiñosa, Sierra Horconera (S. Subbéticas)
Pico del Torreón, Cádiz (S. Subbéticas)
Pico del Viento, Gran Canaria (Canarias)

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Indice del Bierzo Satrapático I

2006-01-17T02:11:00.000-08:00

Bierzo Satrapático

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...Libro de Poesía Aturdida - Sin Crédito ni Fondo
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Risión Nacional en Cinco Movimientos by Sevillanovich d'Bierzovski (Sexto 'S d'T)
Apología del Fin (Altruismo Sincero) by Sevillanovich d'Bierzovski (Sexto 'S d'T)
Máscaras Fuera (Agrio escrito sobre Cárceles Intangibles) by Sevillanovich d'Bierzovski (Sexto 'S d'T)

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2006-01-17T02:10:00.000-08:00

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Noticia Navideña (No podíamos evitar sumarnos)

2005-12-13T01:50:00.000-08:00

El Vaticano y por ende, la Iglesia Católica demuestran su denuedo en la lucha medioambiental talando un abeto de 140 años como arbolito de navidad (y para más INRI se jactan y nos lo muestran como una hazaña).

¿No da risa? Con este acto se nos da el banderazo de salida para consumir como lo que somos, chimpancés amaestrados.

Felices fiestas del dispendio.

Ciudad de Vaticano.- El árbol navideño gigante que adornará durante las próximas fiestas decembrinas la Plaza de San Pedro del Vaticano llegó hoy a Roma y fue instalado en el centro de esa plancha asfáltica.
Proveniente de la zona italiana de Val Badia, en el Trentino Alto Adige, se trata de un abeto ‘perfectamente cónico’ de aproximadamente 140 años de antigüedad, 45 centímetros de diámetro y más de tres toneladas de peso.
El pino fue cortado en los bosques del Valle del Cuerpo Forestal de San Vigilio del municipio de Marebbe, que junto con las localidades de San Martino in Badia, La Valle, Badia y Corvara -en la Provincia de Bolzano- patrocinaron la donación.

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Indice del Bierzo Satrapático III

2005-01-23T00:09:00.000-08:00

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